Сижу в душном офисе. На лице маска, дабы не заразить окружающих меня коллег. Хотя, кто-то из них говорит, что с ближними нужно делиться всем, в том числе и бациллами. За окном стеклянные высотки, суета, красивые авто с не менее красивыми номерными знаками. Вся эта динамика жизни порядком достала. В такие моменты я вспоминаю юность и теплые летние дни в ауле.
Утром часиков в 6.00 петух начинает свою серенаду из гребанных наборов звуков. Голова раскалывается после вчерашней пьянки, трусы забыты дома у какой-нибудь Жании, Кульпаш, Сауи, Катираш. Еще около часа, предварительно сбив лютый сушняк, лежа на полу, плюешь в потолок и думаешь о смысле жизни, о том кем будешь в будущем и у кого, блядь, оставил трусы. Снова продолжение сна, которое прерывает лай собак, мычание коров и проникновенный запах жарящихся в казане баурсаков, который никакая реклама не смогла бы описать.
Завтрак, чай с самовара, вышеупомянутые пирожки, две таблетки парацетамола и я снова живчик, готовый к новым победам и свершениям. Воодушевленный небывалым бодрым духом беру в руки лопату. Заходя в сарай, понимаю, что навоз смирился с участью того, что скоро ему предстоит переехать в огород и стать удобрением. Отсюда про себя сделав вывод, что у фекалий животных есть карьерный рост, принимаюсь за приятную и одновременно вонючую работу.
Разобравшись с говном, нужно приниматься за другую работу. Как говорится, Ауылда жумыс бітпейді. И так до вечера. В программу проживания входят также работы с сеном, во всех смыслах этого слова, стройка, дрова, таскание того и этого туда и сюда и прочая текучка. Нет-нет в голове пролетает мысль об Алие, трусах, вечерней диче, паленой водке и крепленом вине. Пролетают птицы, огрызки яблок, часы.
Медленно но верно к аулу подкрадывается вечер дуя легким ветерком. Вместе со звездами над головой зажигаются фонари. На улочки постепенно вываливается молодежь, которой сейчас в этих местах осталось немного. Половина из них, сидя на корточках, щелкают семечки на вечном огне, а другая половина, а черт их знает. Но, в те годы все они были в ауле. Начинается неописуемое действо. Отовсюду слышаться свисты, так сородичи находили друг друга, когда не было мобильников, также находят и сейчас, когда нет единиц.
Центр – место сбора и начала всех военных действий всей этой своры, где пребываю и я готовый к резким поворотам, которые мне приготовила судьба. Встречаются на пути знакомые, друзья, знакомые знакомых и друзей, братаны и все в таком духе. С каждым из них приходиться пить, так как это является неотъемлемой частью ночной жизнь аула. Гордо произнеся фразу «Я алкоголик из Алматы» после опрокинутого стакана, фужера, бутылки, рюмки, снова встречаешь все это в удвоенном, а то и в утроенном количестве.
В полупьяном и обкуренном состоянии издалека доносится «Белые розы, белые розы» и приятно ложится на слух. Все это ввиду пребывания в эйфории. Крикнув в ответ «Беззащитны шипы» беру курс прямо к Дому Культуры, где проходит дискотека под руководством D.j.Сатай (этот тип один раз произнес: Поздравляю Ляззату с днем рождения). Народ в плясках лупит каблуками, галошами и керзачами доски танцпола. С наружи идет рамс пьяный. В общем все как в одном из треков группы Каста. Кто помнит, тот знает. Меня снова набухивают мои братаны, друзья знакомые и одноклассники.
Стойкие парни и те, кто знает подход к девушкам попадают в блатхаты на автепати, там даже есть свой Тимати. Очередные Жания, Кульпаш, Суя, Катираш окружают в тесное кольцо, что-то шепча на ушко. В районе 4-5 утра память окончательно стерта.
Утром часиков в 6.00 петух начинает свою серенаду из гребанных наборов звуков. Голова раскалывается после вчерашней пьянки, трусы забыты дома у какой-нибудь Кульпаш, Сауи, Катираш. Все снова, снова, снова и снова…