Ладошки с утра пахнут ладошками. Не кремом, не мылом, не духами, а просто кожей.
Моё щекастое, шкодливое счастье. По твоему лицу сегодня проплывают суровые лики сакских воинов, вождей-скифов, ресницы ощетиниваются целой армией копий гуннов. Хоть это и игра экспромтом, но тебе удалось доказать, что это то настоящее и первобытное, свободное и гордое. Я заворожено наблюдаю, как изгибаются губы, как глаза смотрят чуть в сторону, меняя чайный цвет на броню. Состояние полного клинического счастья с возможным впадением в персональную кому. Ах! ♥
Сегодня солнце умирало медленно. Охватывало краями пол неба, растекаясь чем-то чистым, прозрачным… Как вода в тени… Растворяла рифленое стёклышко двери, просачивалось в коридор. И умирало, умирало… Погибало нехотя, со вкусом. А я – на подоконнике, не отвожу взгляд от Запада. Голова затылком на улице – на небе облака. Я люблю облака. С недавних пор – всё сильнее. Сильнее.