Года два назад я решила писать сказки. И решила, что их будет ровно 365 - по одной на каждый день в году. Они - не обязательно для детей, хотя дети, думаю, всё же найдут их интересными. Все они получились разного размера и даже жанра, но я всё равно называю их сказками. Вот, например,
Сказка №8
Тихо в мастерской. Работает художник. В воздухе, пронизанном теплыми солнечными лучами, резко пахнет растворителем. По стенам висят оконченные и неоконченные картины: ласковые пейзажи, задумчивые портреты, аппетитные натюрморты.
А художник сидит перед ослепительно белым холстом. Но недолго ему оставаться чистым. Вот художник поднял руку с карандашом – и белую поверхность покрыли стремительные, торопливые карандашные штрихи. Постепенно в сумбурных линиях угадываются черты чьего-то лица. Вначале они кажутся грубыми, но художник быстрыми движениями ластика смягчает жесткие линии.
Теперь настала очередь красок. Выдавив на палитру свежую красочную массу, художник достает кисти. И тут холст оживает: блики света пляшут на пятнах краски. Еще полчаса – и картина готова. С мольберта смотрит ангел. Но его лицо не бледно, а над головой нет сияющего нимба. На холсте – обыкновенная пышущая здоровьем девушка, с румянцем во всю щеку и глазами, похожими на алмазы. Она бесцеремонно вторгается в строгую мастерскую. Она занимает главное место среди чванливых королей и строгих ученых, туповатых торговцев и приторных дам. Она – по-своему красива и торжественна.
Поэтому нужно иногда – хоть раз! – попробовать работать в другом жанре. Не так, как советуют другие или уместнее сделать – а так, как хочешь ты. Ведь именно ты – художник своей жизни.
Если прочитали, пожалуйста, отпишитесь в комментах.
Копирование без уведомления автора и ссылки на публикацию запрещены.