джа дай

Интересно если у механизмов есть физическая усталость то наша моральная идёт в зачёт? Начинаю отсчёт. Выпрямите мои мысли. Слишком извилисты пути. По лабиринтам сознания беги, лети. Забавная компьютерная игра. Нарушая физику падаем ниже дна. И летаем выше неба и выше звёзд. Какой хрен нас туда понёс? Но лабиринты повсюду. Где-то в небе реклама жизни. От создателей этого мира. «Угадай зачем ты здесь. Если ты есть». Вопрос превращённый в пиар. Нелинейный сюжет. Ищем свет. Ответом философскорелигиозный бред. Не вызывающий доверия. Славно. Пойдёшь направо запутаешься. Пойдёшь налево, придёшь направо. Да и прямо не выход право. Остаётся внутрь, а после вниз или вверх. Не имеет значения. Плыву по течению. В зеркале кто-то временами дразнится, временами скалится. Послушай псих, скажи Оммммм и вы…

Небо, в котором отражаются лужи. Полное отсутствие жары. Психоделические сны, в запахе сосен. Крышу сносит. От времени кружится голова не поспевая за секундной стрелкой. Белкой верчусь в колесе, завожу механизм. А потом тону в закате, что бы  вынырнуть в ночь. В угли костра. Прочь уносит из городских проблем. Ночь тем, повисших в ароматах парной. Даты проматываются назад. Я помню рай я помню ад, тебя и там и там, и себя неподалёку. Ку-ку… Я здесь. Растворяюсь в прошлом, возвращаюсь в будущее. Смайл с довольной рожей. А тож…. Считай, что однажды выиграл в лотерею…. Млею, стекаю с полка. Пива, как странная река спрятанная в стекло. Она медленно стекает в меня. Пиво это генномодифицированная амброзия. Я снова где-то в одном из районов рая. Под пиво и шашлычёк. Ещё есть сумасшедшая …

Сидеть не делать ничего, чесать за ухом кошку, строить планы, которые строиться совершенно не хотят, топить мысли в пиве, как слепых котят. Ещё немножко жизни понарошку. С надеждой поглядывать на телефон, вдруг позвонят и скажут: «- Иди за белым кроликом…», цветной сон…,  ожидание чуда…. Медитация на рабочий стол. Бля буду, буду Буддой. Дочка занимается альпинизмом на моей спине. Представляю что я Эверест, и сохраняю невозмутимость. Ушёл во вне. Растворился в нереальности, в другом мире, в гомеопатических дозах, незаметен. Не тёмен, не светел. Мы не замечаем, что мы незаметны. Я примерно одна семимиллиардная вас. Можно расслабиться. Я пас. Класс. Наши шансы найти своих скоро будут стремиться к нулю. Да и по хую. Это такой вечер. С сыром «Чечел», с пивом и с музыкой, которая фоном, ко…

А внутри маятник, часы, тик-так. Доктор Джекил и мистер Хайд качаются на весах. До одури в голове. От покачивания, укачивает. Непрерывность метронома. От работы до дома. От рассвета до заката вата, весом в 8 часов. От заката до сна весна. И сознание маятником от серого в какую-нибудь сторону. Не важно в какую, всё равно, поровну. Здоровый уличный похуизм и желание ходить пешком по лужам. Весенний синдром. Отгородившись плеером от ненужного, рассматривая картинки. Глазами Джекила, глазами Хайда. Даже не знаю, кто из них забавней. Да и ладно.  Марионетки сознания. Навстречу, то демоны с голубями, то ангелы с чёрными кошками. Нездоровые ассоциации. Но майя всегда ложна. Всё это просто и всё это сложно. Иногда хочется взорвать планету, иногда спасти мир. Предпочитаю не делать ни того, ни…

У сегодняшнего мира грустная ухмылка. Словно у обмылка возле бельевой верёвки. То ли стирали. То ли вешали. Осколки вечности в калейдоскопе забыли сложиться в узор. С отражением на спор. Я это снова переживу, на плаву. Бесполезные сны, царапают ночь, прячутся убегая, тают, возвращаются снова. Бессонница, она не нова. В спящем доме. Это такая игра, в догонялки с самим собой, с разумом, слова поставленные на паузу, а может быть взяты на болевой. За моим окном иногда идёт дождь. Как и за миллионом других. За моим окном ночь. Как и у всех у них. У всех тех, кто смотрит сейчас в окно. Морфею назло, обходясь без димедрола. Бессонница как естественный отсев. Загрунтованное полотно. И баллон с краской. Игры в разум. Мысли рассыпанные, как пазлы. Завтра наступившее раньше, чем я предполагал. Не ус…

Теперь я знаю, что чувствуют те, кого изгнали из рая. Удивительно, блин, но я это точно знаю. Потому, что я из него эмигрировал добровольно, сел на автобус и ту-ту. Назад в городскую суету. От «шанти», к истории выживания. Ангелы вольно. Можете теперь без меня встречать рассвет. По крайней мере до следующего года. Или пока не испортиться погода. Провалиться в небо вылетев из воды, это снова без меня. И небо перчёное звёздами по ночам, бля…. И воздух такой, что его можно пить как водку, до полной отключки. Небо, на котором не тучки. Вода, которая уничтожает приступы немотивированной агрессии, неврастении, и паранойи. Цветущие ели. Детские крики, от которых становится весело, и даже пыль, которая не имеет привкуса асфальта. Ветер по вечерам поющий альтом. Всё это сегодня уже не для меня. У…

Устал до состояния отупения. Набросок карандашом. Не узнать. Из серого выбираться труднее, чем из темноты. Кто ты? Исчадие света? Срывает дыхание, ловлю воздух ртом. Ловлю себя на том, что временами ненавижу людей, себя, вообще всё и вся. Это останется на потом. Царапаюсь, царапаюсь по каким-то стенам, лабиринтам, полам, выступам, потолкам. По кем-то нарисованным стрелкам. Мелькая в отражениях. С опережением. Постоянно находя выход из ситуации, а он всё время оказывается не тот. И снова открывается другая дверь. Которая не выход, а вход. Просто верь. Можно и туда. Наверное можно и так. От возможности до возможности. Всегда собирая бонусы. Успевая к сладкому. Но ё моё, как иногда надоедает. Гадское нудное тик-так. Не дающее уснуть. Светло-темно, светло-темно. Стоит замереть и становится ни…

Провалившись в сейчас, по самое не могу, не пытаться себя из него вытаскивать. И рисуя вилами на воде, может так получиться, что на снегу. Зафиксируются письмена иероглифами непонятного. Разбросать, как карты пасьянс непрочитанных снов, не пытаться его понять а просто любоваться рисунками. Это такая реальность наоборот. Когда картины днём исчезают а потом проявляются в сумерках. Фейерверками, поцелуями, марочным коньяком, шёпотом "я тебя люблю" когда лица не видно. Чем-то оставленным в не игры, чем-то отложенным на потом. Чем-то спрятанным, от чего становится стыдно. Но было бы обидно не испытать. Хотя бы во сне хотя бы в зелёном свете. Чьи-то слова потерянные в телефонных гудках, в твоё сознание приносит обманщик ветер. Который часто просто шумит в ушах. Растягивая улыбки, а часто усмешк…

Карфаген должен быть разрушен. Ну как-то просто так, на всякий случай. И не столько снаружи. Сколько изнутри. Слишком много стен слишком мало воздуха. Смотри. Небо уже давно видно только в бойницы. Может мне это только снится. Ведь вроде послезавтра лето. Хочется взорваться. В клочья. Разлететься многоточиями, недосмотренными снами, неоконченными фразами, недомученными мыслями. Превратится в свет. Тринитроталуоловый рассвет на горизонте. Утро дырявит облака. А я топчусь где-то у входного лючка и не могу высунуть нос наружу. Словно зима подохла оставив стужу, где-то в районе мозжечка. Замёрз в статике, в статистике. В одинаковопаскудном сейчас. Надо что-то сменить, Может прошивку, может приоритеты. С неба кто-то ухмыляется, показывает конфетку, говорит, давай прыгай. Нефиг думать. Шевелись…