Когда-нибудь, на исходе жизни, я напишу книгу. О чём? Не знаю. Обо всем, наверно... нет, это будет не автобиография и не дамский роман - кому интересно, по большому счету, читать о чужой жизни? Это будет что-то более серьезное, не прикрытое красивыми словами, не отутюженное, не накрахмаленное. Моя книга будет похожа на заварное пирожное - пока ешь, вроде бы легкое... а потом начинает напоминать о себе... *да, немного странная аллегория получилась* Хочу оставить что-то после себя, как это ни банально, кроме потомков - ведь неизвестно, во что они в итоге, через 5-6 поколений, выродятся... что-то своё, неизменное, не толкующееся однозначно... как результат жизни - хотелось бы, чтобы она была не очень бесполезной и никчемной... хотя, как говорил Бродский, жизнь на три четверти - узнавани…

В последнее время в моей жизни царят тишина и благодать. Всё удивительно хорошо. С довольной мордочки не сходит дурацко-счастливая улыбка. Пугаю домашних сомнительной художественной ценности завываниями из душа поутру - ну что поделаешь - весна-романтика-любофф накладывают свой отпечаток)) А рассудок тооооненьким, еле слышным занудно-слащавым голоском не перестаёт шептать, что это - затишье перед бурей. к слову, вспомнилась одна замечательная притча (а пентеле ид:))))) Приходит еврей к раввину и говорит: - Рэбе, не могу больше так жить, жена болеет, тёща пилит с утра до вечера, дочь на панель пошла, сын институт бросил, снаркоманился прямо на глазах, живём все вместе в двухкомнатной квартире, с работы уволили... ничего поделать не могу... Что делать, Рэбе, вы мудры и опытны, вы…

Захотелось поделиться стихотворениями моего друга и иногда соавтора... много разных со- нас связывает... Зовут его Алексей Бушин. Пишу абсолютно не в целях рекламы - ему известности хватает... эээ.. наверно) Мне близки его стихи по духу, образам, литературным приёмам. Бывает, станет грустно - читаю, и на душе становится немножко теплее... *** Следы от пальцев Бегают по коже... Давай смеяться, Мы с тобой похожи! Ты яркой краской Нарисуешь море И без оглядки Уплывем с тобою! Куда захочешь! Хочешь до рассвета, Чтоб было ярко И совсем нелепо? А может тихо, Нежно и прекрасно Я напою тебе Мотивы сказок. В них будет все Любовь, обида, ревность Добро и зло И может даже смелость Ты улыбнешься И размажешь краски Немного солнца Доброты и ласки Следы от пальцев Бегают по коже... Давай смеяться, Мы с…

Обычно любовь - песня, ну а моя - проза. Повесть о чем-то беспечном, как после грозы воздух. Моя любовь не свинцова, похожа на шёлк на ощупь, её не выразить словом - увидеть в глазах проще... Моя любовь пахнет ванилью, не приторно, мягкой сладостью, звучит, как смесь мифа и были, нежнее, чем ода к радости. Моя любовь кареглазая, с улыбкою доброй, пленительной, она - как само счастье, как радость в своей обители. Моя любовь безгранична, наивна и паранормальна, порой чересчур утопична - да, мы не из этой реальности! Порой заставляет задуматься, порою ведет к меланхолии... такая... немного безумная, тону в её нежной боли... Моя любовь - путешествие по любимой души закоулкам с безумным в глазах блеском. Нельзя забыть этих прогулок... Моя любовь уникальная, хоть нет ее в мире проще, понять ее…

Бывает, бежишь, стремишься к чему-то...

Как ненормальная.

Не замечая и не желая замечать ничего вокруг.

Видя лишь свет впереди себя, свет своей путеводной звезды.

Бежишь.

Спотыкаешься.

Терзаешь свою обнаженную душу сладкими терниями пути.

Не думая о близких.

Не видя их недоумевающих взглядов...

И вот - цель достигнута.

Казалось бы, победа так сладка....

Можно расслабиться и почивать на лаврах.

Но -  нет.

Оказывается, в сумасшедшем беге не нашлось человека, способного быть рядом, сохраняя твой темп.

И теперь не с кем разделить радость, такую неподдельно-искреннюю...

И думаешь - для чего это все было?

И стоило ли оно того?

Как-то все по-дурацки получается...

Но долго задумываться не приходится - впереди уже новая цель, манит, соблазняет, зовет за собой...

НА СТАРТ...

Мы - одиночки, как-то поневоле... Мы - люди-волки, в силу обстоятельств... И за свою свободу молчаливой болью, Как час пробьет, мы все сполна заплатим... Мы воем в небо, черное, густое... Наш вой печальный ввысь летит все выше... И грустно от того, что этот вой порою Из тех, кто дорог нам, никто не слышит... Вокруг лишь тьма висит могучей властью. И только ночь нас делает собою. К луне метнувшись приоткрытой пастью, Мы во всю грудь пронзительно завоем... Безликий диск висит над лысой степью, Средь облаков бесследно исчезая Нас не удержишь правил ржавой цепью. Мы - короли, мы сами это знаем! Нас не пугает больше холод ветра Еще одно мы знаем точно: Люди-бараны, много их на свете Трепещут перед пастью волчьей! Каждый из нас рожден, чтоб быть великим. Так было встарь и вечно будет. Мы рамки…

Появился повод задуматься о том, какое влияние каждый из нас оказывает на близких людей. Вольно ли, невольно - но мы становимся причиной для перемен в них, как в хорошую, так и в плохую сторону.

Любому хочется видеть рядом с собой Идеал. Ну, или хотя бы его подобие. Но никто не идеален. Мелкие недостатки раздражают, более серьезные часто являются поводом для обид и скандалов. Дальше - больше...

Но имеем ли мы право на то, чтобы ломать кого-то под себя, пусть даже и во благо ему самому?

да, и дем в тему :)

Рок (по крайней мере, в моем понятии) всегда был музыкой в первую очередь интеллектуальной. Для каждой страны тексты песен - если не всех, то очень многих - рок-исполнителей являются как бы лакмусовой бумажкой, индикатором настроения общества. Что творится в Ихой Раше, понятно давно. Я бы условно назвала это периодом нео-сталинизма. В общем-то, возвратились к тому, от чего так рьяно отрекались - однопартийная система, диктатура, со всеми вытекающими отсюда последствиями. Что ж, многих и это устраивает, чего уж там... Но те, кто понимает, что дальше, все-таки начинают возмущаться. В том числе и музыканты, актеры, прочие представители богЭмы.  Возможно, дела это не поправит, но - Имеющий уши, да услышит :) ЧАстушечги Путин едет по стране На серебряном коне. Путин всем людям п…

Быть в близких отношениях с женщиной и спать с женщиной — две страсти не только различные, но едва ли не противоположные. Любовь проявляется не в желании совокупления (это желание распространяется на несчетное количество женщин), но в желании совместного сна (это желание ограничивается лишь одной женщиной).

Милан Кундера, «Невыносимая легкость бытия»

Я собираю запахи весны, Я наслаждаюсь эрой послезимья,
Уходит мир холодного унынья, И возвращаются ко мне цветные сны.
Я собираю запахи дождей, Что отмывают от печали душу,
Я проводил простуженную стужуПод теплый дождь до самых до дверей.
Я собираю золото тепла, Что пролилось из синего простора,
И ветерком откинутая штора Меня ослепит радугой стекла.
Меня разбудит птичий разговор, И ранний свет, и утренняя свежесть,
И рук твоих, вернувшаяся нежность, Которая дремала до сих пор.
Я буду ждать зеленый водопад, Что вырвется из почек на свободу,
Я так люблю ожившую природу, Ведь у нее твой изумрудный взгляд.
Я соберу весенние цветы, Мне ближе всех мой ландыш серебристый,
И как весна, я радостный и чистый Сойду с ума от этой красоты…

© Сказочник