Anadara

ПьесаВ трех, двух, одном действииДействующие лица:Пахом Ковыркин – глава семья, любящий муж, отец, добытчик, лучший друг диванаЕлена Ковыркина – жена Пахома, домохозяйка, психолог, прекрасный собеседникЭразм – сын и цесаревич Ковыркиных, подросток в стадии угрейРози – младшая дочь Ковыркиных, семилетняя принцесса(После новоселья Пахом приносит в дом новую мебель в коробках по типу «Собери сам, раз такой умный». На пороге квартиры Пахом и Елена)П: Елена, милая, скорей! Застрял в проеме с этой ношей! А я ведь говорил риэлтеру, что главный наш критерий – ширее двери и клозет отдельный! Но вам же комнат больше надо было и этаж! В родной семье сплошные эгоисты! Ну, что ты дергаешь за скотч? Есть вот тут ручки! Толкай в прихожую, я а здесь отдышусь. Где дети? Пусть несут мне инструменты. И банк…

По-моему самому важному и отвратительно субъективному мнению за последние дни на платформе обсуждаются исключительно абстрактные темы, не имеющие ко мне – отдельно взятой скучной и весьма заурядной личности – никакого отношения.Потому что моими маленькими, но зато исключительно важными проблемами на сегодня являются:Медным, изрядных размеров тазом накрылся двигатель на моей машине. И вот уже две недели я не могу внести никакой значимой лепты в дело загрязнения окружающей среды. Я страдаю.Новые офигительные ботинки натерли мне мизинец на правой ноге, но я мужественно терплю и специально ставлю всем подножки, чтобы лишний раз пощеголять клевыми корочками. Но все равно больно. Но я терплю. И я страдаю.Я потянула какую-то весьма чувствительную мышцу на спине. А все потому что от дикой неуемно…

Как словами описать то, что красиво? Как передать все оттенки, все тонкости, все запахи и вкусности красоты? Почему слова такие сырые, некачественные? Почему слова – это не энное количество дэ и со всеми спецэффектами? Почему красота воздействует на все наши чувства (вкупе или по отдельности), но это всеобъемлющее чувство так трудно передать простыми словами?Должны быть слова как аккорд, как вибрация гитарных струн, как стон виолончели.Слова как тонкий мягкий чуть прохладный аромат кожи.Слова как ритм в твоей песне, который тянет за ниточки мышц и заставляет двигаться.Слова как поворот головы, как ухмылка, как плавное движение рук, как переход шеи в плечи и ключицы.Слова как танцующий юноша, владеющий своим телом с абсолютным совершенством.Слова как поцелуй в шею, вызывающий ток по всему…

Каждый день Война.Война не на жизнь, а на смерть. Между Мужчинами и Женщинами. Гендерный вопрос стоит настолько остро, как будто ребро Адама выпирает и тычется острым концом куда ни попадя. Хмурые мужики бродят по полю брани, поддевая носком обитого железом сапога бабские цацки и темы для разговоров, а бабы с шипением и куд-кудахта-тах бегут следом за мужиками, отбирают свои цацки и пытаются метким плевком попасть на обитый железом сапог. Или на плешь. Это уж в какую сторону плевок унесет ветер.Война по своей кровопролитности не сравнится ни с одной из Мировых. Ну, если уж по Гамбургскому счету, так даже если не кровопролитности, то по слюноразбрызгиваемости точно.Такой неиссякаемый запас слюней мог бы остановить высыхание океанов - буде применим по делу. Бесконечная борьба икса с игреком…

Вспышка справа. Вспышка слева.

Клубы дыма, крик. Ничего не видно. Беготня, топот.  Завывание сирены на границе децибельной выносимости.

Надо бы вперед. Но куда вперед? Видимость нулевая. И местность неровная, хоть ее и не видно, но она бугристая, иссеченная глубокими впадинами.

Может взять правей? Там всегда было вроде как безопасней, спокойней. Подъем, нырок вправо, короткая перебежка, падение ничком. Затаимся на время. Ничего не видно. Еще подъем, перебежка, кувырок. Вроде укрытие? Нет, воспоминание. Ненадежно. Страшно. Бежать наугад тоже страшно, но оставаться здесь тысячекратно хуже. И снова коротко, резко: рывок, бег, передышка.

Отчаянный храбрец. Самый молодой и самый последний партизан отряда «Здравый смысл» тщетно искал спасения. Кругом бушевала Истерика...

Я никогда не понимала схему, как простые вполне себе урбанистические граждане, а в особенности гражданки, превращаются в психанутых садоводов-огородников. Ну, вот это безудержное стремление купить дачу "для отдыха и шашлыков на природе", а потом вдруг неожиданно обнаружить себя в позе льва апрельским утром на грядке в момент высадки рассады. И ты так удивленно разгибаешься, недоумено оглядываешься и, приложив к воспаленным от недосыпа векам испачканную в черноземе руку, вдруг вспоминаешь, что сегодня, черт возьми, суббота и восемь утра, а ты уже по локоти в удобрениях и успела когда-то, видимо еще в ночном кошмаре, нацепить на себя панамку а-ля кукукнтутая соседка по даче. И вдруг ты с ужасающей ясностью осознаешь, что стала Дачником. Когда?! За что?! Когда это происходит? В какой момент…

Рок-концерт - это безумно сексуально.Вибрация музыки, отдающаяся во всем теле и поцелуями замирающая на полушечках пальцев. Гул голосов, как рокот накатывающей волны сладострастия и экстаза. И общий почти животный крик многоголосой толпы, сливающийся с твоими криком, вибрирующий в горле, звенящий во всем теле. Эти волны энергии, генерируемые на сцене небольшой группой музыкантов, прокатывающиеся по толпе, усливающиеся тысячекратно, заряжающиеся ритмом биения сотнен сердец. И вот волна ударяется о твое тело, разбивается на миллионы точечных снарядов, пронзает все твое естество и взрывается феерверком оргазма.И все это под пластичное, плавное, безумно сексаульное покачивание бедрами солиста. Немолодого, чуть оплывшего, но такого страстного, такого яркого, возбуждающего на расстоянии в н-ное…

У вас бывало такое?

Сидишь себе, спокойно и раслабленно, никого не трогаешь, чай там пьешь или о судьбах мира думаешь. И вдруг ни с того, ни с сего у тебя мыщца какая-нибудь начинает поддергиваться. Не в том плане, что нервный тик от дум о мире, а какая-нибудь гладкая мыщца. В бедре там или ягодице.

Вот дрыг-дрыг так тихонечко.

Ппц.

Как будто из тебя Чужой хочет вылезти.

Вопрос, который гложет меня с момента создания блога на Ювижене: "На хрена я читаю новости про политику?" И это вопрос не риторический, нет. Я действительно хочу знать ответ! Ведь я не просто расстраиваюсь - я почти болею. Я все еще - как в милой максималистичной юности - воспринимаю мир черно-белым и пытаюсь отделить Добро от Зла. И все время терплю крах. Так и сижу потом: грустная, загруженная и тихо покрывающаяся патиной легкой ненависти к людям.И все равно, как долбанный шопоголик не может пройти мимо витрины с надписью "Распродажа", так и я не могу пройти мимо политического заголовка к посту. Чтобы после задавать самой себе один и тот же вопрос: "НУ ПОЧЕМУ?!" Почему политики так поступают?! Почему бизнесмены так поступают?! Почему властьимущие так поступают?! Почему некоторым людям с…