Леся Ульянова

Посмотрела фотке своего роднополиса. И так захотелось окунуться в лето... А там... А у меня... А там... Жаркий день субботы в 40 км от города в нашем уютненьком секретном местечке. Осинки. Песчаный пляжик маленький. Прохладная вода, из которой не хочется выходить. Камышики, рядом с которыми окуньки играют. Вербочки, ароматно цветущие по весне. Мелкие озерца с карасями в полторы мужских ладони. Горячие шашлыки, тающие во рту. Холодное пиво. Близкие и любимые друзья. Поздний вечер. Багровый закат, предвещающий жаркий следующий день. Сошедшие с ума стрекочущие кузнечики. Блеяние овечек и мычание коров в деревне, расположенной в нескольких километрах. Огромные звезды, выпадывающие из неба в тебя, манящие, зовущие. Дымок костра и аромат неизменного вечернего арбуза. Горьковатое послевкусие чая…

Не будешь ли ты так добр подумать над вопросом: что бы делало твое добро, если бы не существовало зла, и как бы выглядела земля, если бы с нее исчезли тени? "Мастер и Маргарита" М.А. Булгаков Мне нравится писать о депрессии, о трагедиях в жизни, потому что это нормально, это антипод счастья. А так как все основано на сравнении, то только тот, кто был на самом дне пропасти, сможет прочувствовать весь вкус тончайшей прослойки счастья в безвкусном пирожном жизни. Признаюсь честно, написанное ниже - не мое. Моя только редакция. Это сборка из сообщений м-агента, смс, звонков, рассказов знакомых и близких мне людей, оказавшихся в непростой ситуации, испытывающих трудности и т.д. Отредактировано и написано в более-менее связной форме. Всем испытывающим отчаяние и боль посвящается... Мы все сможе…

Больше всего в людях я люблю руки, и в первую очередь при знакомстве всегда смотрю на ладони и пальцы, какие они по форме и на ощупь Почему? Нет, я не фетишистка, просто пальцы - Прометеи заложенной в нас творческой искры, передатчики души, нас самих во всем. Они - проводники нашего неосязаемого божественного начала в материальный мир. У писателя или художника, садящегося за свой очередной шедевр, пальцы подрагивают от напряжения. Сейчас они нервные,на кончиках уже скапливается стекающая по рукам израненность сердца, неосязаемая другими "кровь" души, каплей по капле выливающаяся буквами на мониторе или линиями на планшетнике, образующими бессмертное творение. У кулинара пальцы чувствительные, они как точный прибор, определяющий точный вес, вкус, форму компонента блюд. А процесс добавления…

Конец третьей недели. Ты выжат, как лимон. Пальцы дрожат. Сердце ухает от литров кофе внутри тебя, которое уже не бодрит, а вгоняет в странное состояния между реальным миром и миром духов. Цифры в нижнем правом углу ноута неумолимо сокращают твою ночь без намека на сон. Клондайк из гигабайтов информации, нескольких десятков вкладок мозиллы, десятков статотчетов, бюллетней и сводок, который ты как золотоискатель усердно промываешь в поисках единственного ценного из тонны песка и наносного - нескольких цифр. И когда кажется, что ты уже готов сдаться, готов заплакать от отчаяния, усталости, жуткого недосыпа, несправедливости - ты пишешь последнее предложение... Пролистываешь странички, и чувствуешь, как тараканы в голове начинают восторженно метаться от гигантской дозы эндорфина, а бабочки в…

Когда меня спрашивают, кем я работаю, мне всегда хочется ответить: "Здравствуйте, я Леся, и я анонимный офис-менеджер". Потому что работать "офис-менеджером", а не обычной секретуткой, считалось круто только тогда, когда появилось в ходу это иноязычное название должности. Сейчас нет - первая ступень карьерной лестницы, низшая ступень, видимо, ибо мои далекие знакомые на мой ответ, кем я устроилась в этой Аццкой Астане, поджимают губы и УТЕШАЮТ, что все впереди. И потом так тихонечко спрашивающие "Наверное, нечем заняться на работе, да?" Иу, конечно мне нечего делать на работе, ибо за кадровое, делопроизводство, логистику, почту, обеспечение офиса всем необходимым отвечаю естественна не я, а Тиабалду. Работа офис-менеджера - работа мерзкая, нудная и выматывающая. Дабы оправдать свою профес…

Итак, рассказ второй. Тоже был написан более месяца назад. Простите второй раз! Люди, которым не повезло. «Сссука, пить мы не бросаем, гнать нас в шею надо! Да ты сам жопу греешь в теплом кресле, попивая свой «Шывас», а я на улице торчу», - зло бормотал себе под нос Василий, трясущимися руками пытаясь открыть чекушку. «За, тебя, гаденыш! Пил, пью и буду пить, ублюдок!». Пробка наконец-то поддалась. Руки тряслись, горлышко клацало об зубы, но он пил исступленно, огромными глотками, чувствуя, как водка разъедает воспаленные губы, небо, гортань, разливаясь рвотными спазмами в желудке. Сдержал себя. Занюхал гарью сентябрьских костров. Через минуту стало теплее. Еще через минуту пелена ярости, застилавшая глаза, спала. Но все равно он был зол. Двадцать минут назад его выгнали с работы, единств…

Все, отказалась от фейков. Стерла прошлые записи. Обновила блог. Вот только добавлю два своих рассказа из блога Блакберри. Они были уже выложены, поэтому извините за повтор, мои дорогие! Просто я действительно хочу, чтобы мои рассказы были здесь. Первый, конечно же - "Спи, Сашенька, спи". Холодно, жутко холодно… А звезды такие большие и ясные. «Давно такого в Астане не было!»- подумала Сашка, выйдя на балкон и закурив первую за сегодняшний день и такую желанную сигарету. Весь день она читала «Основы маркетинга», продираясь сквозь незнакомые термины и пытаясь рисовать схемы, чтобы лучше все запомнить. Весь день она ждала Владимира. "Звезды они как… карбункулы, да, белые карбункулы" – вдруг вспомнилось ей одно из его любимых словечек. Хорошо, что он сегодня не приедет. Встреча важная. Значи…