Записки студента
5. Записки студента. §
Послышалась мелодия из «8 Mile», а я ведь и вправду «Lose Yourself» (улыбнулся).
-Да
-Салам алейкум (протяжно, так панибратски) – это мог быть только один человек.
-Уалейкум салам, родной! – брат, столько вместе пережили.
-Калайсын? Чё, чем занят?
-Жаксы, дома. Сам?
-Да на учёбе, тут тема есть.
-Понял. По вечеру словимся.
-Всё, базара нет. Зайду.
-Давай.
От Тимура я этому и научился. Дух бойца. Да и стиль в одежде перенял у него: одел свободную футболку, накинул спортивную куртку с тремя полосками, серые хлопчатобумажные трико и чёрные кроссовки. Любимый парфюм. И выходим на улицу.
-Мам, по вечеру приду.
-Кіммен барасың? – мама обеспокоенно глянула.
-С Тимуром.
-Көп бөгелме.
-Понял.
Этот город всегда будет во мне. Часть его. В моей крови. Он в моей голове. Открытое, свежее, чистое небо. Множество симпатичных девушек, отчаянная молодежь – этот город, молодой и живой привлекал. Контрастировали промышленные предприятия и ясная зелень летних аллей. Может приезжим покажется, что здесь нет ничего, на чём бы остановился взгляд – но ведь крепость славится не стенами. Уютный город. Город-дом.
Прогуливался по улицам. Чисто, аккуратно. На часах было часов восемь – но лето, похоже, не хотело расставаться с солнцем. Присел на скамейку в парке. Вдалеке показалась фигура, с походкой, которую невозможно не узнать – дерзкой, быстрой походкой, вразвалочку, двигая плечами, приближался Тимур.
-Салам алейкум, брат!
-Уалейкум салам. Присаживайся.
-Да не, давай в магаз сходим за сигами.
-До сих пор не бросил?! – он только махнул рукой.
Чуть выше среднего роста, немного смуглый, мускулистый, симпатичный – брат мог бы стать живым олицетворением Ареса – благо всё в нём – и облик, и характер соответствовали. Тёмные волосы ёжиком, накачанные руки с крупными венами, лицо без шрамов, джентельменские манеры, - девушки вешались на него едва ли не гирляндами. Называть его братом – честь, которой удостоились единицы. Любитель отчаянных поступков, девушек и просто человек слова.
«Чирк» - вспыхнула зажигалка, он подкурил сигарету, затянулся, и тут, один из шедших навстречу парней задел его плечом. Мы продолжали идти, Тимур затянулся ещё, передал мне куртку со словами: «Подержи, я сейчас».
«Опять.» - уже проработанный сценарий. Я знал, что сейчас будет. Брат окликнул двух крупных парней, лет по двадцать шесть-двадцать восемь, я стоял в метрах двадцати, услышал обрывок разговора:
-Чё такое?!
-А чё тебе не нравится?! Ты кто такой вообще?
А парни были немного поддаты. Их разум не мог в достаточной мере осознавать опасность и объективно оценивать ситуацию. Они чувствовали себя дерзкими, этакими «чёткими пацанами». Нельзя так.
Тимур был ниже их как минимум на голову, но духу это у него никоим образом не убавляло. Я успел уловить этот момент – брат сделал шаг назад, и выкинул левую руку, вложившись в удар всем телом, и, уже в падающее тело, полетел и хук правой, который, собственно, уже не был нужен. Мгновение – и здоровый, килограмм этак сто, парень медленно выпал, упал лицом в асфальт, второй же здоровяк моментом протрезвел, показная смелость слетела с его лица, он отошёл с бутылкой пива и закрылся руками. «Трус» - наверное, так же подумал и брат. А с трусами драться – только мараться.
Тимур взял куртку, и мы продолжили нашу беседу. Он негромко материл широкие морды, от которых «потом костяшки болят», и поражался неуёмной силе людей не понимать своих ошибок.
-Ты чё, там с кем-нибудь «мутишь»? – он толкнул меня в бок, и усмехнулся.
-Да как сказать, толком ничего серьёзного.
-Да ладно, ходишь потерянный, кому ты лечишь?!
-Да, короче есть одна. Нормальная девушка вроде, не курит, не пьёт.
-Ааа, - он подмигнул – чё, как она?!
-Да нет, брат, здесь всё не так. В аккурате с ней. Вообще на это не тянет. Лишь бы не влюбиться
-Да ты че, влюбишься, я тебе штуку пропишу, чтобы не тупил.
-Понял, обязательно сделай) – только, по-моему, уже поздно.
Прошел день. Вечером зашёл в сеть. Она ответила.
-Привет, хорошо как сам?
Появилась какая-то внутренняя радость. Она онлайн)
-Отлично. Чем занята?
-Фильм смотрю)
-Что за?
-«Дорогой Джон». Посмотри, вроде интересный)
-Хорошо.
Неудобно было говорить, что я ждал её звонка, как Хатико. Природный такт не позволил, он вообще мне многого не позволяет. Она начала самозабвенно болтать о чем-то, я поддерживал беседу. Переписки вновь длились до ночи. Не знаю, о чем можно так долго переписываться?! Дни начали проходить в режиме "день-переписки". Я ждал вечера, потому что вечер дарил мне общение с ней. Я становился зависим. Пусть это прозвучит ординарно, но она становилась моим наркотиком. И видит Бог, привязанность моя была сильнее привязанностей физических. Прощаясь с ней вечерами, только выходя из сети, мне уже не хватало её. Глупо конечно, да я и сам не верил в любовь по интернету. И сейчас не верю. «Смеюсь» потому что люди редко верят в чудеса) Я рано понял, что она моя. Просто моя. Моя. Я не предлагал ей стать моей девушкой, но сказал ей, что она моя. А ей нравилось. Она так трогательно отзывалась) Я собственник. Строгий, причём. Если что-то моё - это моё полностью, без остатка. Либо так - либо это не моё. Она была моей, вся, каждый её сантиметр. Хотя я и не видел её, но знал. Гуляя однажды, опять неожиданно позвонил ей, опять. Глупо, вытащил телефон и набрал номер. Пошли гудки...