Воск

Словно тающий от огонька свечи воск, сползаю по стене на пол. Тело такое тяжелое, и кругом так пусто, некому остановить, схватить за руку. Лежу на земле. Тишина вдавливает в грязь. Какой тяжелый оказывается воздух. Уснуть бы. Но где-то внутри, где-то глубоко зудит она: та, что в очереди на смерть занимала за мной. Словно мелкий прыщик, до которого не дотянуться. Раздражает, не дает покоя. Преодолевая тяжесть, тяну руку к груди. Ногти впиваются в мягкую и теплую плоть. Белая ткань рубашки алеет, кровь рвется наружу, на свободу, прочь из тела. Руки будто стали легче. Как ковш экскаватора врезаются они в грудь, выгрызая куски живой и сочащейся плоти. Глубже, еще глубже, она где-то там. Кусок, еще кусок. Боль рвет на части, сознание отказывается понимать и парализованное падает в темноту, а руки продолжают рыть вглубь меня, ищут, щупают все, пытаясь найти эту занозу. Нет, не то! Не здесь! Ярость словно электрический разряд бьет по телу, в бешенстве сжимаю кости и с нечеловеческим криком ломаю их. Треск стоит в ушах, словно ломаю хворост. Да! Дрова на кострище, только так ее и убить! Сжечь все. Пылай же тело! Пылай душа моя!

О, это освобождающая боль, очищающая разум. Как легко! Как свободно! Я разлетаюсь в прах и пыль. Ветер подхватит всё, что осталось. Ветер поддержит. Неси меня! Как же свободно и легко!