В поезде

Поезд громыхал и пошатывался из стороны в сторону, из зарешеченных окон дул пронизывающий холодный ветер. На третьей полке спал Марк. Третью неделю он путешествовал по Индии – 35-летний испанец, женатый на марокканке. В тот момент он даже не подозревал, что сутки спустя он будет жить в одном номере с двумя девушками из Казахстана (в отеле Sunita, найденному по совету LоnelyPlanet).

В поезде раздали ужин – стандартный Далбат в очень прилично упакованном виде. Марк пригласил меня на романтический ужин, только не при свечах, а при интимном луче света от налобного фонарика, и под однообразное постукивание колес по рельсам вместо живой музыки. Тарелки, использованные приборы и остатки еды беспощадно улетали за окно поезда. На вопросы о ящиках для мусора индусы отвечали гробовым молчанием, сопровождаемым удивленным взглядом.

"Зачем мусорное ведро, когда страна – это большая помойка?

- I’m not going to clean this country. I’m used to do same thing, which everybody is used to do." – сказал Марк, и мой недоеденный ужин с его помощью полетел за окно…

По пути из Варанаси в Харидвар.

6.11.2008, Индийские записки