Отчего же о тебе не тоскуется...
Вожу карандашом по бумаге, и словно всё осталось на словах.
Я смотрю на небо, и оно как будто бы только для меня. Но, конечно, небо-- оно надо всеми и для всех, но от взгляда на него голова-то кружится у меня. Так и ты мне дорог тем, что вызываешь во мне. Как-то это эгоистично, правда? Но любовь-- это смятение, и в то мгновение совсем не думаешь о её природе, а только тревожно ждёшь всего, что случится . Моя память искривляет пространство и время, и кажется, что всё это было вчера, а может, и не было вовсе. Твой образ растворяется в памяти, а небо другое -- или то же? -- над нами.
Вот что бывает, когда у истории нет продолжения. Просто сожаление. Просто воспоминание. Просто предположение. Просто неистраченной нежности жаль.