Рисунки века.

Я все-таки начал рисовать Вас,

Умывал лица кистью в очертаний губ,

Смотрел, но как проник взглядом вечно,

Изнывал внутрь себя в попытках правды.

В каждую ноту льется родник,

Оно как в полете ищет себя,

И рождаем иго в пустыне,

Указываем в дебрях сутки.

Рисуем их в лесах на скалах,

Летает возле них феи разноцветные,

То бабочки в голову лезут,

То кто-то из спины смотрит.

Видели многое уже на обычных фотах,

Все те же рисунки и тот же быт,

В горах все та же плесень среди всего,

Как нам не понятно, кто продал их.

Века находились мы здесь,

Душа всматривалась в бумагу,

Игра уже как сказка, все смелее,

И узник также мечтает о ветре.

Какая-то не правда о самом себе,

Кто учит молодых по цветку ходить,

Живы они, только присмотреться,

И целая страна в паутине.

А как их срисовать на ладони,

На бумагу все малое для нас,

Ценность правды в малом у народа,

И оно как бабочки – божественны.

Тот город, он в каждом цветке живет,

Вырисовывается память из прошлого,

И дарит божественной силы людям,

Как прекрасен мир, в котором ты живешь.