Рассказ. «Игры моего подсознания» Часть I.
Доктор М. проснулся раньше обычного. Его будильник показывал 5.30 утра, за окном было так темно, что казалось будто это совсем не утро, а поздний вечер. «Лучше бы это действительно был вечер, лучше бы я проснулся от недолгой дремоты, у меня бы раскалывалась голова, а по телевизору крутили очередной выпуск новостей» - подумал Марк.
Быть начинающим психологом не так уж просто. При богатом воображении и способности сочувствовать всякому пню, не особо удается выспаться. То и дело мучают кошмары, где в главных ролях собственные беззащитные пациенты, увязшие в трясине проблем.
Шум кофеварки заглушает собственные мысли и размышления о приснившемся. Кажется всё, что сейчас нужно кофе и холодный душ. Впервые за полгода прожитых отдельно от родителей, радует тот факт, что никто не запилит своими наставлениями. «Марк, какой к черту холодный душ?! На дворе зима, минус 20 градусов!» - даааа, именно так бы сейчас вещала мать.
Не то, чтобы у Марка не ладилось с родителями… Просто, когда тебе почти 26, проживание в отчем доме становится невыносимым. К тому, же идея стать психологом явно не нравилась обоим родителям. Мия, его мать утверждала, что это: «Просто дурацкая идея! Пустое копание в чужих мозгах. Ты бы лучше в себе разобрался.»
Кстати, нужно позвонить родителям. По дороге на работу все равно пробки, а так хоть время убить.
Было около 6.30 утра, когда измученный Марк стоял в пробке по одной из самой оживленных улиц города. Он жил в промышленном районе и путь в клинику его порядком утомил. Это слепящее зимнее солнце и долгие гудки в трубке раздражали его все больше. «Зачем вообще им нужен телефон, если до них хрен дозвонишься?» - этим вопросом задавался каждый кто безрезультатно пытался дозвониться до родителей.
Внезапно для самого Марка ранее пробуждение и кошмарный сон отдались пронзительной болью в висках. Он прислонился лбом к рулю, избавив глаза от палящего солнца и пытаясь угомонить этот приступ боли.
Пробка сдвинулась с места, где – то устранили причину очередной утренней аварии и движение вошло в свое русло. Но не машина Марка, темно-коричневый «хайлендер» стоял как в копанный.
Марк то ли уснул, то ли потерял сознание и он уже не слышал раздраженные гудки сзади стоящих автомобилей, не слышал разъяренных криков нервных водителей. И конечно же он не мог увидеть очумевшего от ярости мужчину, в руках которого была не бита, не клюшка для гольфа, а недавно купленный топор в магазине « Всё для охоты и рыболовства». Безоружным водителям только и оставалось, что провожать обезумевшего взглядом и молить небеса о том, чтобы этот чертов «хайлендер» наконец-то сдвинулся с мертвой точки. В умах очевидцев то и дело стали возникать газетные статьи и новостные репортажи, о том как какой-то нервный водитель застрелил или избил не угодившего ему участника дорожного движения. Но никто из них не верил, что станет еще одним очевидцем страшной трагедии на дороге ….