Прощание

Он не бежал за поездом…

Зачем? Он ведь его не догонит. Глупости какие-то. Будто догнав, ты сможешь что-то вернуть. Вернуть человека, а вместе с ним и радость бытия своего. Смысла нет – думал он, как бы тем самым обрекая себя на отчаянное существование. Наверняка он будет глупо слоняться по темным улицам, жадно отхлебывать из кружки горячий эспрессо, а вечером приходя с работы, плюхаться на диван с закрытыми глазами. Думать о ней. Вот что он будет делать первые недели. Скучать. Не дышать. Слушать свое сердце, хотя оно вместе со стуком колес умчалось куда-то вдаль… Его не будут радовать посиделки с друзьями, у яркого города появится мрачность и серость, а фильмы вмиг станут черно-белыми.

Он всегда искал какой-то бессмысленный смысл. Даже в ней. Зачем она пришла в его жизнь? Зачем она перевернула все с ног на голову? Зачем она так резко ушла из нее? Что все это было? Каждую минуту он задавался вопросом «А смысл?». Каждую минуту она наслаждалась всем происходящим, но, похоже, ни капли не научила его.

ОНА… Кажется, на табло ее имя. Кажется, все шепчутся о ней. Кажется, все приняли ее облик. А вон та, в синем берете, улыбается как она. А вон у той такая же легкая походка.

Он уже не бежал за поездом…

Казалось, она забрала, какую-то незабвенную часть его жизни. Минуты силы и слабости, робости и смелости, счастья и горести, и минуты любви, где всегда есть место боли.

Он просто пойдет вдоль перрона, докуривая последнюю сигарету и грубо плюясь. Он уже не услышит ласковый девичий смех, не увидит живых, родниковых глаз. Он уже никогда не догонит поезд.

Но он ведь даже не пытался…