Осень.

Был обычный дождливый осенний вечер. В лужах отражались неоновые огни большого города. В глубине темного квартала шел человек с поникшим видом, бормоча себе что-то под нос. Судьба не была сегодня благосклонна к нему. Он возвращался домой с мыслью, что его труд нынче совсем не востребован.

Пятна крови на красовках все еще досадно напоминали ему события этого дня. Всхлипнув, он вытер слезу, так чтобы не увидели проходившие мимо коллеги. Всё было против него. И старушка, с добрыми глазами, вызвавшая милицию, и школьник, который не захотел отдавать сотку без боя, и стеройдный брат сорванца не вовремя проезжавший на бэхе, и Берик, его верный напарник, который быстрым бегом покинул его, как только увидел людей в форме. “А, шешен” - сплюнул он, - “фортуна, любит настойчивых, начну завтра все сначала” – подумал он про себя. И растворился его грузный силуэт в темноте.