Нет путей.

Воздух льется изнутри,
И хочет выйти прочь,
Мешает иллюзия дня,
И бьется ручей от огня.

Не берешь ничего,
Не видишь, как это было давно,
Нет иных путей в душе,
Я боясь самого себя.

Убегает человек из путей,
Не видит другого чудо,
Меняет кран своего очага,
И капля доживает засуху.

Каждый день бредишь,
Ненасытно хлебаешь чувства,
Не выпьешь до дна,
А вылезаешь сухим.

Круг не смыкается к низу,
Безчеловечность в никуда устремляется,
Ты лежишь и изучаешь потолок,
Рисуется небо крови.

Быть собою, это так больно,
Кривые линии кодят параболу,
Выводят рисунок несдержанных слёз,
Прибыль не собрать, не одеться.

Страх порабощает стенки мои,
Кричит воздух, зубами кусая губы,
Нельзя ждать, иначе бывает грозно,
И дурдом несется сзади.

Пути расписаны для нас,
Бывает и что этого не достаточно,
И страны тонут под флагами,
И руки подняты и знамя ликует.

Кривой звук, несписанный мандраж,
Иные слова не вынесут что-то другое,
Но пришло время, как это было,
И подождем, что меняет время, на золото.