не год еще пока. не год.

Ходил сегодня со своим любимым гамлом ужинать. Чем дальше, тем больше сомневаюсь, что оно гамло. Либо, я просто порчу его от начала до конца.

Бутылка вина явно была кстати. Хоть и предназначалась для того, чтобы пробудить во мне Набокова. Хах. Я не писал очень давно. И очень хочется, свербит прямо. Только не от меня это зависит, видно. Провидение, снизойди до моей жалкой персоны, подари мне хотя бы 20 предложений. А нет, стой, мне хватит десяти, только со страданиями, мыслью длиной в абзац и йогуртом пониженной жирности.  Мне нужно поговорить с одной из Альбиновных. Та, которая в ЕМ, подняла бы мне самооценку и уверила, что мысль материальна, другая - гуманитарий, покормила бы меня печеньками, поговорила бы со мной о шторах и дала свободную тему для олимпиады. И почему я их не ценила?

Эта осень была дерьмом.Хуже, чем все остальные мои маленькие ненависти. Эта зима пустая, как колодец в пустыне. Все только мерещится, что вот, еще немного и появится о чем писать, о чем думать, с кем разговаривать и о ком писать.

Мне, как собаке, нужна кость, подачка, чтобы начать, чтобы построить схему, сценарий, сюжет, нанизать на него предложения, мысли, версии. Но, видно, остается сидеть под столом и выть, чтобы пинка дождаться. Или того, кто спасет.

Одинаково хорошо. Одинаково.