Написал когда-то давно (:

Она сидела скромно у окна…

Смотрела вдаль и что-то вспоминала…

Скатилась по щеке настырная слеза,

Мучительную правду мне лишь рассказала.

Узнаю я про боль потерь,

Про то, как тяжело быть не любимой…

Я все пойму… я все пойму теперь,

Нельзя для каждого ей стать незаменимой.

Мне тяжело, когда ей плохо.

И так хотелось бы сейчас ее обнять,

Но я подвластен злому року!

Ну почему все так!… я не могу понять…

Могу лишь слать ей сообщения,

С тоской на фото горестно взглянуть…

А чувства – это как печенье,

Сломалось… больше не вернуть.

Она талантлива, умна, красива…

Я лишь поэт способный воспевать…

Она друзьями горячо любима,

А мне об этом лишь мечтать.

Так сложно ей сказать три слова…

Всего лишь: «Я тебя люблю»

А вместо слов, как будто стоном

Шепчу: «Пока. Я завтра позвоню»…

А завтра все… все точно также…

Она грустит, а я пишу стихи.

Боюсь я, что однажды скажет:

«ОК. Прости. Прощай. Уйди»

Я дорожу с ней каждым мигом.

За лишний миг готов я умереть.

Пожертвовать готов я целым миром.

Чтоб хоть секунду на нее смотреть

Мои нелепые намеки.

Слова, запинки, глупый бред.

В ответ я слышу лишь упреки:

«Все… хватит… Я сказала, нет»

Так будет длиться долго-долго

Общенье кончится, увы,

Мы с ней перетерпели много.

Ничто не вечно, знали мы…

Однажды в День Святого Валентина,

Она получит роз большой букет,

А с розами придет картина

На ней изображен ее портрет.

В цветах найдет она записку

Узнает почерк и прочтет слова:

«Прости меня, прошу я очень

За то, что я не смог сказать тогда

Что на душе моей всегда была лишь осень

Пойми, ведь… Я люблю тебя…»