Мысли в маршрутке Каскелена

Солнце. Алтын Орда. Каскелен. Маршрутка. Люди.

Молодой парень держится за липкую тамбурную стойку. А вот и девушка в наушниках, сидит, глядит в окошко. Маршрутка остановилась. Базар. Зашел мужчина с клетчатой сумкой в руках. Руки. Сильные мужские руки, которые не устанут никогда.

А вот и ты, ажека. Вот, пожалуйста, садитесь. Аже, не подскажете, где купили такие ароматные тандырные лепешки?

Тише, парни, не материтесь, здесь вот ажека сидит. А вы, дяденька, не смотрите на меня такими глазами. Мне неловко.

Пыль. Будьте здоровы! Кстати, о здоровье. А где твоя маска? Тут дети. Заразишь еще, не дай бог.

Кондуктор. Я много думала о тебе. Я тебя ненавижу. Я тебя люблю. Когда ты хамишь, материшься, я удивляюсь тому, что есть такие люди. Но мне ли судить? Ты ведь даже образование толком не получил. Тебя считали отшельником-узбеком. Посмотри мне лучше в глаза. И я пойму, что сердце у тебя доброе.

Скорость. Быстро меняющийся вид из окна. Борьба. Между маршрутками. Между людьми. За жизнь. Выживание. Дети. Ради них стоит жить. Вот один сидит на маминых ногах. Все не может дождаться, когда на улицу выйдет. Свобода. Слово редкое. Вот плакат висит на окне маршрутки. Дяденька. Красивый. В костюме. Наверное, дорогой. Говорит, что поможет. Говорит, чтоб голосовали. За него, разумеется. А мне почему-то охота плакать.