Мысли предназначены ей, но я мудак, ведь делюсь с вами.
Дорогая моя, я приказал своему бедному сердцу вытащить из старого омута воспоминаний твою простую, но в то же время обеспечивающая меня теплотой и нежностью улыбку, ради того, чтобы как-то смягчить свою боль. Я вспоминаю тебя сейчас, и прозреваю что ли, мне становиться ясно, что ты, дорогая моя, была простой девушкой. Да-да, твои глаза, улыбка, волосы, пальчики, смех, плечи, ножки, животик, задница - каждый квадратный сантиметр твоего тела было обычным, вполне нормальным и естественным, вот только когда ты улыбалась, или когда атаковала мои глаза своими, или же просто, когда ты дышала, то вся эта твоя "простота" начинала комбинироваться между собою, тем самым, доказывая мне, что ты была необычной, особенной, несказанной, и просто бесконечной, как космос. И теперь, в нынешнее время, расположившись на кровати, выпивая из горлышка и затягиваясь травкой, я печатаю это письмо, надеясь, что ты не прочтешь. Ведь я, боюсь, наверно, от серьёзности. Каждая буква, каждое моё слово даётся мне в тысячу крат сложнее чем обычно. Дорогая моя, отправляя своё сознание в прошлое, где присутствовала твоя улыбка, смех и глаза, я понятие не имел, что мне будет так больно. Но принимая удары, мы учимся их блокировать. Верно?! Милая моя, мои глаза открылись через боль. Я бы сейчас мог чувствовать себя самым счастливым человеком, несмотря на реальность, однако, не получается, ведь для тебя я стал менее красивым и более раздражительным, а счастливые моменты, сохранившиеся в прошлом, являются острым кинжалом в настоящем. Так что... Я не знаю...
Мысли путаются. Тьма расширяется. А душа плачет, втихаря, бесшумно и кровью. <br>
Да-да, душа плачет кровью.