Мокрое стекло.

Мокрое стекло. За окном, ангельские слёзы проходят сквозь ночь. Ветер дует. Благодаря ему, я слышу, как танцуют листья на деревьях. И ещё луна. В нынешний момент, я её ненавижу, ибо она напоминает мне о моей утерянной любви.

Я курю. Мне не холодно, пусть и вокруг темно. Зато не холодно. Это самое главное. Можно сказать, что человек, в некотором роде, бессмертен, когда ему не холодно. Вот только, одиночество – это то, что убивает бессмертного. И чтобы, облегчить свои страдания, я выпиваю, из горлышка, самый дешёвый и отвратительный на вкус и запах, коньяк. Что же поделать.

Тишина. У меня внутри тишина. С помощью сигареты и коньяка, можно обеспечить себя тишиной. В которой, соответственно, не больно. Да-да. Мне не больно. Больше никогда не будет.

Я смотрю в ночь. Луна скрылась за облаками, и теперь, её лучи не освещают землю. Небо чёрное. Без звёзд. Быть может, и светятся некоторые, но я их не вижу. У меня зрение минус пять.

Я пьян.

У меня разбито сердце.

И я смотрю в ночь.

Чёрное небо напоминает мне её сердце. А льющийся дождь, мои слёзы.

Мне немного грустно. Но зато не холодно. И не так уж и больно.