Меня вчера спросили, целовалась ли я с тобой...
Меня вчера спросили, целовалась ли я с тобой...
Что такое поцелуй? Это страсть. Страсть - похоть. Похоть - желание обладать и никогда не отпускать. Но ты мне не принадлежишь. И я не принадлежу тебе. Кажется, за два года мы и не прикасались друг к другу... Что это?
Ресницы и глаза. Я вижу твою реакцию на этот текст. Локти на столе. Пред тобой чашка экстракрепкого кофе. На моей половине - яблочный штрудель. Ты держишь исписанный лист. Я спрашиваю: "Ну, как?" Ты наклоняешь голову чуть вниз и вправо. Опускаешь ресницы на пальцы; медленно растет ухмылка. И ты беззвучно улыбаешься, моментами давая мне утонуть в твоих глазах. Смотришь на меня и предлагаешь фразами в духе расцвета рыцарства выйти покурить... Хм.
Ты протягиваешь мне какие-то "black" - крепкие пропорционально твоему американо. Я задыхаюсь, но курю. Я наслаждаюсь. Все это так естественно. Как обычно, вокруг никого. А может, это мы никого не замечаем...
Мы возвращаемся к кофе.
Ах, да. Сегодня мой день рождения. Твои стихи.
"Взойди звезда в полночном небе,
Алей лучами озаряя,
Направь весь свет.
<...>"
Я молчу. Ты один мне пишешь стихи. Мы снова курим. Конечно, ведь нам не петь. Вкус эвкалипта после.
Мы говорим. Ты мечтаешь о смерти в тридцать. А я мечтаю о Возрождении. Ведь я пока не живу.
О, нет! Не плачь! (я улыбаюсь)
Прощаемся с тобой. Глазами.
Увидимся через месяц или два.
Прощай!