Ложки нет
Посвящается Джорджу Карлину
Вы когда-нибудь задумывались над тем: «Что я здесь делаю? Где я? Что это нахуй за место?» Да, блядь... Люди постоянно задаются подобными вопросами. Постоянно, каждый сраный день. Сначала ходишь в ясли. Где я?! Что это, блядь, за мерзкие тёти и чего им надо от меня?! Потом в школу. И целых ебучих 11 лет тебе промывают мозги о том, что можно, а что нет. Жизнь по регламенту. А потом долбанный университет. И ты, вроде как, чувствуешь себя свободным, вольным, вдыхая полной грудью этот табачный смрад, испускаемый подобными тебе имбицилами. 4 года, а то и больше, тебе впаривают какую-то левую и дешевую херню, которая вообще тебе не пригодится ни в жизни, ни в работе. И вот тебе уже четвертак. А ты пиздец валенок. Тупой на всю голову валенок. Лермонтов прожил на 2 года больше тебя. Лермонтов,.. а ты, как был дебилом, прогуливающим уроки с пятого класса, так им и остался. Хотя нет, ты стал большим, толстым, вонючим уродом. Твой живот заплыл жиром от пива и всей той хуйни, которую ты бездумно потребляешь. Ты, возможно, даже не видел свой член со времён первого президента. Ну да ладно. Нахуй президента, нахуй этого краснощекого алкоголика, продавшего полконтинента ёбнутым жидам-масонам со своей не менее ёбнутой и воспалённой идеей мирового порядка. И вот, ты на работе. Но что ты делаешь? Ты что-то создаёшь, изобретаешь? Может быть, ты пишешь стихи, например, или, блядь, какой-нибудь худо-беда рассказ. Нет, сучонок. Ты просто сидишь и проливаешь мокрую пустую, лишенную сути кляксу на синий, исполненный холодного цинизма экран ебучего монитора, попутно разглядывая тупых полураздетых малолетних декларирующих свою собственность шалав в инстаграме. Ты тупой и напрочь больной сучонок. А потом, словно, по сигналу, по зову сирены, ты ебучий зомби плетёшься домой. Дома тебя, и без того уже выебанного системой, начинает ебать твоя милая очаровательная с огромной задницей размером с Канзас и сиськами, свисающим по самые её мохнатые Миссури, жена. Да, это она. Твоя, блядь, избранница, суженая-ряженая. Когда-то она была красивой, и даже местами умной. Но, время не ждёт. Оно, блядь, убивает в нас всё самое святое и прекрасное. А оставшееся в нас дерьмо убьёт нас самих. Но, прежде, оно будет ебать нас с частотой обновления экрана. С появлением каждой новой информации оно будет ебать нас, а мы будем восторгаться, впадая в нервно паралитический экстаз. Да, время не ждёт. Ладно, хуй с ней с этой женой. Есть куча ненасытных голодных сумасбродных молодых и горячих дешевок. Так что нахуй жену. Сначала ясли и эти противные мерзкие няньки. Затем школа и эти тупые носители правды, истины, которые говорят вам о счастье, добре, любви и прочей херне, которой вообще нет на этой планете. Далее работа и тупое рычащее, словно прыщ на заднице, руководство. И наконец, ты обзавёлся хозяйством. Ты теперь мужик, правильный и настоящий. Но что это? Что это там в дверном проёме с монтажной пеной на голове и скалкой для теста в руках? Что это нахуй за чудовище? Ты лежишь на своем честно заработанном диване, смотришь футбол и попиваешь холодное и свежее пиво после тяжелых трудовых будней. Тебя и так отымели кому не лень за этот ебучий день. Что это? Что здесь нахуй вообще происходит? Я никому ничего не должен. Налоги, штрафы, кредиты - всё оплачено. Что еще? Мой голос? Да пожалуйста, мне вообще похуй за кого: либералы, демократы, коммунисты. Берите, берите на пожизненно. Какая разница кто победит, если всё в этом мире взято по модулю. Так что нахуй выборы. Еще старина Твен говорил об этом. Правда, помягче, но жопе от этого не легче. Так кто это? Что это нахуй за морское чудовище, назойливо жужжащее в дверном проёме и мешающее мне смотреть футбол? Знакомься, Джо, это, блядь, Левиафан, пожирающий и ебущий тебя каждый твой сраный день. Но у тебя есть выбор, Джо! Либо в рот, либо в зад. Выбор есть всегда, Джо! А у женщин его больше. Ну, как минимум три. Импровизируй, Джо, импровизируй! Будет интереснее. А мы поглядим. Видишь ли, Джо, нам всем, сука, интересно, как одни мудаки ебут других мудаков. Нам интересно. Теракт в Париже, и все, сука, запевают Марсельезу, Крым вернули на Родину. Вернули, но вроде, никто не сбегал, никто никого не похищал. Так какого хуя кто кого, зачем и куда вернул?! 44 миллиона. Это население Украины. Нахуй Украину, это не страна, это даже не нация. Устроим там махач. Махач хуями, о какое зрелище! И будем транслировать эти голодные игры по всем центральным каналам забавы ради. А дети? А что дети, пусть купаются в рассветах алых облаков. Пора взрослеть, нахуй! Дети, нахуй детей! Когда столько сланца и нефти! Это бедная Сирия, колыбель цивилизации. Этот чарующий Дамаск… Конго, Ливан, Вьетнам, Афганистан, Ирак, Чили, Куба, Бангладешъъъъъ! Я вам скажу, они все - не БЕЛЫЕ, они чёрные, коричневые, узкоглазые хуесосы, и они все поклоняются не тому Богу. Так что нахуй всех этих отсталых. Они невежды. Нахуй невежд. Я как-то пытался однажды силой мысли согнуть ложку. Пыжился-тырился, нихуя не срослось. И один маленький лысый засранец в монашеском одеянии подошел ко мне, инвалиду, и сказал. Перед этим он наблюдал за мной, ему видите ли ушлёпку было забавно. Забавно, блядь. Почему-то всем так хочется забав. Он сказал, знаете, что он сказал? Он сказал: «Успокойся, Нео, не пытайся согнуть ложку. Правда в том, что нет никакой ложки. И чтобы ты ей не черпал, цена ему грош». Знаете что, знаете что я скажу?! Нахуй ложку! Нахуй эти вонючие ясли, эту тупую школу для инклюзивных репликантов, это циничное и жестокое правительство, эту дуру жену, и эту ложку, ложку, которой я тырю всё то дерьмо, которое со скоростью кадровой частоты убивает во мне меня самого. Так что нахуй ложку! Ложки нет.
Есть такая игра. Называется Бангладеш. Первый загадывает число и произносит его вслух. Ну, например, 7. А второй говорит своё число. Выигрывает тот, у кого загаданное число больше. Это не правильная игра. Это вообще не игра. Так что нахуй Бангладеш. Довольно с нас.