Кашель. Мысли

Меня кашель мучает. Знаешь, такой прямо надоедливо звонкий, хрипит внутри, выворачивает. Опускаю глаза, на столе чай остывший, травяной. Там, говорят, корень солодки, шалфей, зверобой. Только вот мысли покоя не дают, тишины хочется.

Каждый день люди умирают, слышишь? Тонут в водах, в них, как по мишеням стреляют. «Пах, пах, пах!» - точь-в-точь как в игре «войнушки». Только вот кровь настоящая, и смерть непритворная, и злобным эхом смех отдает – чистый, мальчишеский.

Мне слышатся вздохи их последние. Как они ртом ловят невидимое – три, два, один…

В сухой сводке потом: Выживших нет, мир соболезнует.