Игрушка.

Вот готовясь к празднику,

Я на стол накрываю,

Буду шалить как ребёнок,

И немножко дом разнесу.

Было у меня все в порядке,

Но как-то иной раз грустно бывает мне,

Я сажусь за стол и хамячу пирожок,

Такого большого нет нигде.

Но тут стучат в дверь,

Надо же так лениво встать,

Ведь гости прибыли в этот день,

А на столе уже промчались мыши.

Самое главное, что торт ещё жив,

Ведь меня поздравлять будут,

Какой подарок, дайка я взгляну,

Может книгу, может плеер.

Мал ли я на самом деле,

Может это все ерунда,

А каким папа или мама были,

Или как, опять тишина.

Что же случилось между ними,

Какая цель была достигнута ими,

Кто в детство ещё не в пал,

Какими мы были детьми.

Вооот, мне несут подарки,

Сейчас их рвать буду,

А что там – это тайна,

Ведь сказка она не кончается.

Вечный вопрос – что будет с нами,

Куда приплыть детям нашим,

Чтобы подарок был всегда натуральным,

Это линии нашей жизни.

Воть, а подарки-то какие,

Здесь тебе и Айфон, и Планшет,

А говорили ещё и компьютер,

И завернут телевизор в углу,

Как все печально стало.

Нет жизни так таковой,

Я в сети Инстаграма увяз,

Меня послали, сказали ещё не раз,

А ведь только подглянул где-то.

Школа жизни минутная тишина,

Как буд-то скорбим о чем-то,

Ведь кончается это навсегда,

Рухнет цена, поплывут реки,

И увидят, как спокойно уходишь в Нирвану.