Художник

Рисуй, рисуй… от ночи до утра… рисуй свои холодные узоры…
Художник мой… весенний сладкий бред. Ты стал моим триумфом и позором.
Ты пахнешь красками и утренней росой… Твои взгляд всегда огнем пылает.
Как жаль, что под твоей рукой, портрет другой, любимой, оживает…

Я проникаю в суть твоих картин, в безумных линиях, в кричащих красках
На все ответы ты даешь один: что сделано, не может быть напрасно…
И я люблю тебя, как раньше, как всегда… Как без тебя жила не понимаю…
Ты- адский мой кошмар в ночной тиши, в прохладе дня ты словно капля рая…

Я с жадностью смотрю на полотно. Оно не чувствует твоих прикосновений…
Быть может не в тебя я влюблена? А в бесконечность редких тех мгновений
Пока рука твоя несется над холстом... танцуют кисти вальс в вечерних платьях…
Я чувствую прохладу твоих рук… и таю в мной придуманных объятьях.

Рисуй, рисуй… и пусть совсем не я тебе во сне являюсь с вдохновеньем.
Художник мой… весенний сладкий бред. Ты стал моим проклятьем и спасеньем….