Где-то бродишь, душа... Или лежишь на траве и слушаешь, как шумит ветер; ты ведь всё время к чему-то прислушиваешься.
А за окном влажное дыхание последних дней марта-- нужно закрыть глаза, чтобы ощутить его прикосновение.
Он не близко и не далеко. Он не стал ещё образом в моих мыслях, и я ещё слишком мало знаю о нём: не имени, нет, -- его мыслей обо мне ещё не знаю. Нет никакого ожидания, и я ещё думаю о нём так легко.
Пока что просто утром в ясный день я смотрю, как солнце встаёт над горной грядой, и это точно есть между нами: один и тот же пейзаж за окном. Может, он думает о голубой дымке над вершинами гор и об оранжевых отблесках над ними; о том, что день будет ясным, если утро безоблачное; или всё же о том, что я тоже смотрю на солнце в эту минуту.
Так просто вдруг представить акации на фоне пасмурного неба. Просто... Разве это не что-то внутри стремится выше--дальше --от земли.
Просто лёгкие шаги по асфальту. Просто несколько слов, написанных тайно.
Вся наша история мимолётна, словно взгляд, брошенный случайно. Лишь легко коснусь его плеча. И больше ничего не загадываю. Моих лёгких мыслей, записанных в тетрадку, коснись, душа...