Бродский мой!

Ma sweet yellow babies, почему вы так гордитесь фотографиями со всякими псевдо-звездами? они, что, существуют?

У меня есть фото. НЕ буду выкладывать его здесь, дабы развивать у вас фантазию (может тогда вы не будете пиздить спизженное по всему СНГ ?)

Фото очень эстетичное, и я, как-то раз глянув на него... кончила. Я стою в центре в шляпке Valentino и шарфике Valentino. ЧУто дальше меня, на среднем плане столик с шампанским, скорее всего дешевый asti martini, из-за  кадра рука, тянущаяся.

Знаете чья это рука? Бродского. Иосифа. Это вам не какой-нибудь звездный воин транслирующийся по местному телевидению. Мудачье (мне нравится это слово, оно мне напоминает близкое по значению merde)

Вот в таких вот мыслях (словно в розовых кокаиновых соплях) села я в GQ со своим приятелем (мы когда-то в детстве трахались на рояле и я пела "rape me" лучше чем кобейн). Осенний вечерок в протухшем городке, который попал на карту по чистой случайности. Топограф наверное был не под самым качественным кайфом.

Кстати, мой приятель по фото, посвятил стих этому вечеру, лежа уже в могиле.

Уставшее от собственных причуд,
Пространство как бы скидывает бремя
величья, ограничиваясь тут
чертами Главной улицы; а Время
взирает с неким холодом в кости
на циферблат колониальной лавки,
в чьих недрах все, что мог произвести
наш мир: от телескопа до булавки.

Утром, когда молочник увидит скисшее мартини, подумает что я тоже там.