8 месяцев.

В руки – чай, телефон – на зарядку.

Смотрят с фото родные души.

У меня все будет в порядке.

А, быть может, еще и лучше.

В уши – песни, в ботинки – ноги.

Ветер волосы треплет бойко.

Меня любят эти дороги,

От проспекта до новостройки.

Это странно. Я так ругалась

С этим городом – годы, годы.

А сегодня… Вдруг сердце сжалось,

Словно здесь появилось что-то.

И пешком, по сырому снегу.

Как по тропам песочным рая.

Восемь месяцев до побега.

Еще здесь. А уже скучаю…