Хлипкое

В поисках того, о чём написать,  я обращаюсь к  вдохновению.  Его нужно искать в подсознании. Но подсознание мне не отвечает. Видимо, подсознание не любит вмешательства, иначе оно бы не находилось под сознанием.
Ну что же, придётся написать нечто вполне сознательно.
Итак, зачем же я пишу вообще?
Но с такими вопросами дальше этого абзаца мне не уйти. Се..,( извините, привычка) Лея на такие вопросы не отвечает. Или Ли? Я что-то эту сторону вопроса недостаточно продумала, видимо,  выбирала подсознательно.

Можно пойти проверенным путём: например,
мне отчего-то по душе рождённые в апреле. Может быть,  дело в самом апреле. В его юности, в его имени, в кусте сирени  под окном или в сумерках на скамейке, или просто приятно открыть глаза утром и думать, что апрель...

Ну так вот,  собираю я эти слова в предложения вполне так  осознанно, в том смысле, что рукой моей точно двигаю я сама, и дело даже не в последней декаде марта. Что же дальше? Вот видите, в чём  проблема с этим сознанием: оно без конца задаёт вопросы вслух. Ну а как же иначе? ( да-да, опять)
Хорошо, что в том, что я пишу,  нет никакого смысла. Ну, скрытого нет. На поверхности-- возможно. Возможно, всё между строк или даже между букв. Если собрать все эти буквы в совершенно другом порядке, можно обнаружить другой и тайный смысл  этого текста.
Просто в абсурде тоже должны быть закономерности. Иначе некрасиво получается. То есть эстетической ценности нет. А она есть?
Конец.