О творческом кризисе.

Я совсем перестала писать стихи.
Не стреляли за это вроде в меня… пока.
И ничто не сжимает от жалости в боль виски.
Не дрожит при письме без рифмы моя рука.
Стало нечего мне в этот год писать.
Быт, дипломы, и грустные мысль – прочь.
Прохожу границу меж «двадцать» и «двадцать пять».
Ешь, работай и голову не морочь.
Я совсем перестала болеть в любви.
Просто нынче, знать, немножечко я сильней.
Она все еще в горле комом встать норовит,
Ну, а я (свысока чуть) - молчу о ней.
Знаешь, не о чем мне писать, прости.
Воспевать теперь, что ли, каждый мой в горле ком?
Я молчу. Это все же лучше, чем чушь нести
И выдавливать полурифмочки ни о чем…