В сознании порока,
Живет ленивый красавец.
Не ждет ни писем, ни любви,
Но только сладость спирта.
И на коленях умалять за счастье, милость,
Не приходилось, не придет - отчаянье и стыд...
Тем временем в огромной яме,
Сидит несчастный силуэт.
Не то за кисть, не то за карандаш -
Бросался в край он - не пропал!
Не засосало душу - силуэт.
Пусть слабый и почти невидим...
Он пишет, думает, творит!..
Есть друг один у призрака ночного,
Что ночи страх подкрался вдруг.
Его товарищ лишь природа!
Его надежда под ногами!..
Надменно смотрят чужестранцы,
Не видели они его степей!
Бессменно ходят туниядцы,
По почве красной из костей!..
Костей того же силуэта,
Вложил он в родину протрет,
Хоть что-то оставалось страстным,
Пусть не красиво - не без бед!..
Пока засел парнишка в клубе,
И взор упал его лишь вниз!
Несчастный силуэт в восторге,
Поднята голова на бис!..
Ему твердят, что он несчастен, жалок и вонюч!
Но он не спустит рукава, нет не надейтесь - НЕТ!..
Просите - напиши хоть слово, нарисуй портрет,
Но этого не будет...
Лишь в записках и в башке...
Он горд, оборван в глубине души,
Но Бог велит ему пиши...
И все тут - ничего...
И к счастью - тоже пустота...
Горд... Оборван... Нагота...