Метеорит, пролетает миллионы километров, видит галактики, сотни планет и спутников, он пронзает вечность темноты Вселенной своим светом и своей скоростью разрезает слои вакуума, а сгорает лишь, а ядовитой для него атмосфере Земли, к которой он так долго летел. Так и герой моего рассказа, прошел сквозь жизнь, видя сотни людей, некоторых далеко, а некоторых совсем рядом, он касался их и говорил с ними и с некоторыми даже спал, но оставался целым и цельным. Нет, он не был счастлив, но внутри него было спокойствие и мир, а это порой даже важнее счастья. У него была работа с зарплатой, квартира с адресом, кот без сапог, одежда без брендов и картина без названия. Это был его маленький мир, построенный им и для него. Порой он переживал эмоции, некоторые веселили его, а некоторые делали несчастным, но это все было временно. Время было мощнейшим скальпелем, который отрезал все ненужное и лишнее из его сердца. Он чувствовал себя странно только в весеннюю оттепель и в первые осенние дни, ему казалось, что он что-то потерял, что жизнь его где-то в другом месте, в другом мире, и она проходит мимо, а он не может ее найти. Запахи первых цветов и первых пожелтевших листьев, пробуждали в нем память о детстве. Сейчас он не помнил отчетливо все те счастливые дни, когда он был маленьким мальчиком и радовался каждому дню. Воспоминания слились с детскими снами, и теперь он не мог понять, что было, а что всего лишь приснилось.
Наш герой был одинок не, потому что он был не красив или не богат, у него были женщины, но не было той, с которой он захотел бы провести всю свою жизнь, той которой захотел бы рассказать что-то очень личное, например, о том, как он в детстве упал с балкона 2 этажа и теперь боится жить выше первого или о том, что в школе он был самым слабым и его многие дразнили. Теперь он стал сильнее, поборол многие страхи, стал физически сильным и денежно богатым. Он был выше многих и поддерживал этот статус. Поэтому ни с кем он не был собой, везде приходилось одевать маски и играть в эти ненавистные ему игры этикета.
Так он прожил 35 сознательных и полусознательных лет своей жизни, пока в 1 прекрасный или роковой вечер, в 19 35, на улице Густава Миллера, среди десятков прохожих, он не увидел Её. Это было похоже на выстрел шрапнелью из пятидесятифунтовой пушки прямо в его грудь, которую разворотило от нахлынувших неведомых чувств. Сердце бешено заколотилось и он не видел больше ничего, кроме ее глаз.
Продолжен следует...