"И я, кстати, не знала, что ты помешан на поэзии." Одна девочка в агенте написала мне.
ЗАчем нужны стихи? Какой прок в рифмованных строках? Ритм ударений скачущий по слогам куда он скачет? Эти столбцы слов в книгах и на экранах.
Ну, смысл в чем?!
Но. Когда в 5 утра, ты не спящий сутки, в окружении понимающих тебе людей, читаешь по памяти Маяковского, когда язык стуча по зубам взывает к жизни Бродского, дым стоит на кухне от тлеющих сигарет, и чай давно остыл. А ты не переводя дыхания, сохраняя пыл, из глотки вырываешь демонов, что с каждым звуком рвуться наружу. И образы, что крепко внутри были закреплены, качаются в такт. И знаете, совсем не хочется спать. Память сама показывает Незнакомку, что медленно пройдя меж пьяными всегда без спутников, одна. На улице начинается движение, а стихи все не унимаются. Достается телефон, и сохраненные страницы заменяют память. И читаешь их. Зачем? Неизвестно. Но если остановишься, то случится что то страшное. Непременно.
Но вот, горло полностью пересыхает. Ты затихаешь. Эстафету перехватывает другой. А ты сидишь слушаешь, наслаждаешься, и в голове все мысли рифмованные, начинаешь говорить стихами. И хорошо на душе.
Так зачем нужны стихотворения? Почему мои полки книжные заполнены томиками Поэтов?
А может...
Когда Шаман, начинает пляски, он входит в ритм. Костер горит. И бубен вызывает духов. Так же и здесь. Что то магическое и первобытное, в страхе и восторге от Силы и Красоты идущих от Слов. Ангелы тут не при чем. Они сишком светлы для поэзии. А вот Демоны бушующие страстями. Лермонтов был прав.
Читайте Поэзию. Не знаю зачем. Не знаю кому. Не знаю с кем.
Читайте.
Вслух.