Принесла мне вчера одна бабушка старую повестку-извещение, о том что муж её погиб. На войне, на фронте. Еще в давно прошедшем 1944 году. Попросила заламинировать. Бедная бумага за 60 с лишним лет уже вся обтёртая была, все края залахмотились, на четыре части разорвана.
Сама по себе уже раритетна, а я в руках вобще первый раз в жизни такую держал. И ведь это вроде просто старая бумажка-а прочитал я её, и понял-за ней скрывается целая история. История о том как познакомились эти люди, как любили друг-друга, как поженились. Может быть и детей успели завести, а может и не успели. И тут война-и ушел человек на фронт, и не вернулся. А вернулась вместо него такая бумажка, которая как память хранится уже 66 лет.
Может быть даже у бабушки этой даже фотографии и не осталось от мужа. Незнаю. Но както зацепило меня это, след в душе и голове какойто оставило. О вечном, о истории, о людях. И о том как мы сейчас относимся к этой истории.