На секунду один, вывалившись в оглохшую от соседского перфоратора реальность. Растворяя сознание в кофе, говорят нельзя его столько. Но хочется значит можно. Не сложно, живём раз. Можно, конечно, непрерывно играть «пас», и сбрасывать карты. Незаконченная партия. Сохранив минуты, деньги, совесть. У меня не выходит. В колонках чья-то истерика, на мониторе чужие трагедии, и чужое счастье. За окном мерзость, слякотное ненастье. Хитрая тётка реальность примеряет новое платье. Красит морщинистую рожу дешёвым гримом. Прячет недостатки. В водке. В кофе. В никотиновом безумии. В канабиноловом дыме. Тётка поёт ритм энд блюз. За спиной кольт, в рукаве туз. Она любит боль, темноту, связанные руки, короче не тётка - сука. Слышь ты, давай ещё по кофейку. Расшатаем психику. Пока не сорвёт крышу. А потом споём вместе. Про не то место, про то, что времени нету. Про алкогольную диету. Про шоссе в никуда. Про что-то ещё. Всегда ведь что-то ещё? Или только иногда? Угу «Этот стон у нас песней зовётся…..» Это, как всегда. Позднее одиночество в сети. День, которому не уйти. Этот уровень не пройти заново. Можете жаловаться. «Подайте мне жалобную книгу». Вижу в небе из облаков фигу. Да и по фигу. Эй, тётка, не будь стервой. Брось свою гитару, ты всё равно не настроишь наши нервы. Пойдём сыграем блюз, шорохом опавших листьев. Заснувшим летом. Блюз это музыка потухшего солнца. Это когда вместо окна - оконце. Это когда пепельница полна окурков. Когда пугают врачи из дурки. Блюз это когда по телевизору всегда «Дом два». Это когда кончается трава. Или когда кончается любовь. Или когда чего-то не будет никогда. Или кого-то. Это когда впереди дорога серого цвета. Когда вместо денег разменная монета. И недопитая бутылка в кармане сумки. Это когда реальность превращается в суку. И в жадную тварь вирт. Блюз, это когда ни на что не стоит. Музыка головной боли.