Посетила меня однажды подружка, дивное, грациозное, любопытствующее создание. Пожелала прочесть пару-тройку моих лирических произведений о весне, о любви.
Я перелопатил весь свой архив, но ничего кроме ЭМОСов не нашёл. Тысячу и один раз я проклинал себя, что «не сломал»  ни одного пёрышка о заезженную вёсенку и любовь-морковь.
А девушка, истомившись от ожидания, разочарованно произнесла: «Разве бывают поэты, которые не пишут о главном, нужно быть животным, чтобы не писать об этом».
Так и остался я по сей день животным, и совсем не поэтом. Красавица не стала моей пассией, а ведь нужно было всего-то чуток глупеньких, мечтательно-радужных стишков…