А вот у этого стиха, мне говорили, есть душа. ) На что я ответил, как вы наверное успели заметить, строчкой одного из последних стихов: «Всё на свете с душой. Каждый камешек. Даже почечный»
Курятся неспешные зори.
Неспешно плывут облака.
Вдали, у причала, на море
Встречает рыбак рыбака:
- Ну как, наловил крокодилов?
- А то! - отвечает второй.
Вальяжно и неторопливо
Восходит дымок за горой.
Всё так безмятежно в томленье,
Что хочется реже дышать.
На холме, в уютной молельне
Безмолвно поют, и душа,
Влагая в уста, подпевает:
- Благая, благая земля...
Так много улыбок. Мигая,
Торговки товаром манят.
Ты спросишь:
- Почём авокадо?
Звонят.
Не услышав ответ:
- Не надо, не надо, не надо...
Неспешная бабушка рядом
Ссыпает орешки в пакет.
Курятся неспешные зори.
Неспешно плывут облака.
Болезнь Паркинсона, — ты вскоре
Подумаешь, —
Но не инфаркт.
Все верно.
Не может инфаркта
Случиться у самых родных.
Так резко, беззвучно, постфактум
Судьба не ударит под дых.
О долгий, тревожный звоночек,
Прошу, ну не рви тишину!
Мне дышится, любится в Сочи,
Когда не тону, не тону...
Земля, хоть благая, хоть грешная,
Уходит неверно из-под...
А бабушка сорит орешками
И часто руками трясет.