Настроение как ртуть,
рассыпается шариками по полу, не уследишь, как уже не собрать. Таракановые бега мыслей.Вспоминая забытый или почти забытый вкус никотина, ты снова видишь сквозь туман осенние натюрморты прошедших дней. Словно смотришь на них через новые солнцезащитные очки, которые сбавляют яркость окружающего мира. Как вытрезвитель.
Мало смотреть, так и тянет прикоснуться длинными прямыми наманикюренными пальчиками до бархата этих впечатлений. Что они шелком окутали твое тело с легким бодрящим ветром, ничего не меняя, а только шепотом говоря о твоих снах. А в них ты упивалась слезинками, которые не пускала, чтобы увидеть закат и слышать спешно удаляющиеся шаги.
Блейлер мог бы в меня влюбиться, не сводя глаз с моих мыслей, которые так причудливо сливаются в узоры на пене чашечки кофе.