Сидеть не делать ничего, чесать за ухом кошку, строить планы, которые строиться совершенно не хотят, топить мысли в пиве, как слепых котят. Ещё немножко жизни понарошку. С надеждой поглядывать на телефон, вдруг позвонят и скажут: «- Иди за белым кроликом…», цветной сон…, ожидание чуда…. Медитация на рабочий стол. Бля буду, буду Буддой. Дочка занимается альпинизмом на моей спине. Представляю что я Эверест, и сохраняю невозмутимость. Ушёл во вне. Растворился в нереальности, в другом мире, в гомеопатических дозах, незаметен. Не тёмен, не светел. Мы не замечаем, что мы незаметны. Я примерно одна семимиллиардная вас. Можно расслабиться. Я пас. Класс. Наши шансы найти своих скоро будут стремиться к нулю. Да и по хую. Это такой вечер. С сыром «Чечел», с пивом и с музыкой, которая фоном, которая «я» разбивает на отдельные куски. Нет радости и нет тоски. И совершенно не хочется изменить, измениться, забыться, накуриться, не хочется ничего. Самодостаточность, как синоним, счастья это обман. Ну и ладно. Зато я пьян, устал, и теперь ужё всё равно, какое по телевизору кино, что делают алкобыдлоиды во дворе, и что завтра будет в цене. Вечер превращенный в гавно, в навоз, в удобрения. Примерно так отдыхает половина населения. В этом есть что-то от гниения, что-то от гения, что-то завтрашнего похмелья. Которого, видимо, не избежать. Ну и пусть. Где то неподалёку призраком выходные. Дни которые не такие как все, дни которые иные, которые позволяют использовать себя. Но чаще за деньги. Дни проститутки. Очень дорогие проститутки. У меня впереди сутки. А может двое. Попытайся узнать себя в другой форме, которая значительно темней той, которая в зеркале. Разглядывать себя чужими глазами…. Буду…. Завтра снова будет лето. И я в нём буду.