А внутри маятник, часы, тик-так. Доктор Джекил и мистер Хайд качаются на весах. До одури в голове. От покачивания, укачивает. Непрерывность метронома. От работы до дома. От рассвета до заката вата, весом в 8 часов. От заката до сна весна. И сознание маятником от серого в какую-нибудь сторону. Не важно в какую, всё равно, поровну. Здоровый уличный похуизм и желание ходить пешком по лужам. Весенний синдром. Отгородившись плеером от ненужного, рассматривая картинки. Глазами Джекила, глазами Хайда. Даже не знаю, кто из них забавней. Да и ладно. Марионетки сознания. Навстречу, то демоны с голубями, то ангелы с чёрными кошками. Нездоровые ассоциации. Но майя всегда ложна. Всё это просто и всё это сложно. Иногда хочется взорвать планету, иногда спасти мир. Предпочитаю не делать ни того, ни другого. Если немного бестолково, то получится примерно так: Дорога в ад выстлана благими намерениями, а чем она выстлана в рай? Угадай? Меня терзают смутные сомнения. Причём, суко, постоянно. Ну и ладно. Без сомнений если честно не интересно. Истина, как всегда, где-то за занавеской, из за которой слышно хихикание. Детское. Это такая игра, в которой всё, как всегда. Кто не спрятался, я не виноват. Давай сыграем? А какой расклад? Ну если ты меня найдёшь значит я прячусь ещё раз. А если не найдёшь, ищи до потери пульса, пока в глазах не начнутся мульты, до слуховых галлюцинаций в переполненных трамваях, до ворот рая. Или ада, безразлично. Просто не забывай, что я за шторой. И что мне здесь скучно. А внутри тик-так в часах, доктор Джекил и мистер Хайд качаются на весах.