Провалившись в сейчас, по самое не могу, не пытаться себя из него вытаскивать. И рисуя вилами на воде, может так получиться, что на снегу. Зафиксируются письмена иероглифами непонятного. Разбросать, как карты пасьянс непрочитанных снов, не пытаться его понять а просто любоваться рисунками. Это такая реальность наоборот. Когда картины днём исчезают а потом проявляются в сумерках. Фейерверками, поцелуями, марочным коньяком, шёпотом "я тебя люблю" когда лица не видно. Чем-то оставленным в не игры, чем-то отложенным на потом. Чем-то спрятанным, от чего становится стыдно. Но было бы обидно не испытать. Хотя бы во сне хотя бы в зелёном свете. Чьи-то слова потерянные в телефонных гудках, в твоё сознание приносит обманщик ветер. Который часто просто шумит в ушах. Растягивая улыбки, а часто усмешки на встречу рассветам. Которые тоже не хочется ни на, что менять...