Недавно, дабы отдохнуть от основной вещи, решил вспомнить старое и написать миниатюру. Рассказ посвящён сложной и таящей в себе тысячи интересностей темы оцифровки личности и переносе её на электронный носитель. Конечно же от комментариев не откажусь.
До Свидания
Видишь потолок? Белый, покрытый извёсткой, кое где скомкались нерастворившиеся кусочки. Видишь? Да, видишь. Ты лежишь на больничной койке. Пахнет медицинскими препаратами и извёсткой. Ты умираешь от рака крови последней стадии. Но тебе дают надежду. Мы перенесём твоё сознание в компьютер, говорят они, ты будешь жить вечно. Вместо мучительной смерти или убойной дозы морфия - бессмертная жизнь в теле могучей машины. Твой измученный организм даже находит силы выделить целый микрограмм адреналина и эндорфина. Ты чувствуешь щемящую сердце радость - снова сможешь увидеть, пусть и через объектив видеокамеры своих детей, вторую половинку. Врач наклоняется над твоим лицом, голос слегка приглушенный туго затянутой маской, а буквы как будто недоговорённые - маска мешает губам:
-Через три минуты ваш мозг будет успешно скопирован в компьютер. Вы ничего не почувствуете.
Тебя немножко смущает слово "скопирован", ну да ладно. Дождаться бы. Закрываешь глаза. Три минуты тянутся бесконечно долго, до предела забитые шумом охладительных установок супермощного компьютера, приглушенными голосами толпы из журналистов, техников и врачей, твоим тяжёлым хрипом и свистом аппарата вентилирования лёгких. Шум этот сдавливает голову сильными руками, тревожно замирает в сердце и бросает к вискам потоки крови.
Твоё тело всё время крутит невыносимой болью, но она уже давно на заднем фоне, ты свыкаешься. Эта боль и эта болезнь с тобой годы. Без передышки и перерыва. Из общего шума выбивается один, взвивается до крика шёпотом и затихает. Толпа из журналистов и врачей задерживают дыхание в ожидании чуда. Компьютер переливчато свистит и так же затихает. Только аппарат исскуственного дыхания напоминает миру о твоём полумёртвом теле. Ты лежишь не в силах пошевелить ни рукой ни ногой. Ты лежишь и ждёшь. Ждёшь когда отступит вечная боль, когда можно будет вдохнуть свободной грудью терабайты информации, когда можно будет просто жить. И толпа ждёт, она ждёт сигнала от компьютера. Толпа ждёт и нервно переминается с ноги на ногу, ты слышишь это. На ботинках, туфлях и сапогах одеты целофанновые бахилы. Они шуршат. Новый шум.
Прожив не так долго, а может и долго, ты понимаешь, что нет ничего хуже чем ждать. Сначала ты ждёшь окончания школы, что бы наконец войти во взрослую жизнь. Затем ждёшь диплома, что бы скорее занятся любимым делом. Затем ждёшь любовь. И она приходит. Или не приходит, но ты ждёшь. Затем ждёшь рождение ребёнка, что бы попытаться воспитать его лучше, чем это сделали твои родители. Затем ждёшь смерти. И когда уже услышал стук колёс этого экспресс-поезда под названием "Смерть", когда твои лёгкие уже не в силах гонять воздух, тебе обещают жизнь. И ты ждёшь Жизнь. Зачем? А для того что бы жить. Заботится о детях, любимом человеке, а может и о человечестве. Может быть что бы изобрести лекарство от рака крови? Лишить людей тех мучений, того ожидания смерти, что испытываешь ты.
Твои мысли перебивает оживлённый говор толпы, что перерастает в счастливые крики. Ты слышишь как счастливо плачет вторая половинка. Получилось? Или нет? Хочешь спросить. Но ничего не можешь, тело не слушается. Тела больше нет. Ты уже там, в компьютере? Тела нет...
Открываешь глаза. Веки поднимаются медленно, а в уши всё сильнее бьют оживлённые крики, радостные возгласы. Глаза? Веки? Откуда? Свет режет болью. Что это? Потолок. Потолок белый, покрытый извёсткой, кое где скомкались не растворившиеся кусочки. Толпа выходит из палаты, громко шурша бахилами. Компьютер в другой комнате? Там монитор? Почему они ушли?
Шум оживлённой толпы перекрывают автоматические двери. В пустой палате нет никого. Пустота. Пустота заполнена потолком, неряшливо измазанным некачественной извёсткой, тихой болью и шипением аппарата искусственного дыхания. Только Ты. Не дождёшься жизни, думаешь горько. Этот экспресс-поезд изменил маршрут.
Остаётся ждать только её. Смерть. Апогей адской боли. Та выходит на передний план, стряхивает с себя путы морфия. Все врачи собираются в другой комнате вокруг компьютера, а запасы морфия в капельнице уже кончаются. Боль чувствует себя сильнее и хищно, но как-то устало скалит зубы. Сточенные зубы. Сточенные о твоё дряхлое и иссушенное тело. Боль лениво заползает на тебя, так же как твоя вторая половинка, когда делали младшенького. Она заползает и погружается в твоё тело полностью. И ты чувствуеешь как тебе разрывает сухожилия, как внутренности лопаются, заливая гнилой кровью весь мир, как кости дробятся под сточенными, но крепкими зубами боли. И слышно как стучат колёса о рельсы, слышен долгожданный гудок этого экспресс-поезда. Но не слышен твой дикий крик, ты умираешь.
А за стеной радостно верещат детишки, твоя любовь вне себя от счастья обнимает монитор. Техники и врачи счастливо улыбаются, кто-то достаёт бутылку шампанского, неумело открывает. Они дождались Счастья. Твоя вторая половинка впервые за долгое время плачет с улыбкой. Дети мечтают как будут играть с тобой в он-лайн игры и несомненно всех выиграют. А врачи и техники сияют как начищенные медные кувшины, Нобелевка уже в кармане, и человечество получает первый вид бессмертия. А на мониторе выводятся радостные предложения, с множеством восклицательных знаков, с требованием прикрутить к компьютеру манипуляторы, что бы обнять любимого человека и детишек.
А ты умираешь. Тело скручивает в диких корчах. Дожидаешься смерти с единственной мыслью: "Может быть оно и к лучшему? Эти люди дождались счастья. Тот Я тоже... Так что, до свиданья, всем. Вот именно до СВИДАНИЯ"