Порой у меня создается впечатление что окружающая меня реальность перестала замечать собственную абсурдность как таковую. Будто бы один сон залез на шею к другому и пытается меня убедить в том что увиденное мною и не сон вовсе — жизнь.
И вот она, жизнь, собственно, за нее и держись мол. Она и мотивирует дегенератов мне подобных и куда более уверенных в себе (и оттого не менее скудоумных) подонков прятаться в своем собственном эмоциональном повествовании, копируя других и тиражируя так называемого себя. Но сегодня не обо мне, хотя казалось бы, все равно об ублюдках.
Ну не получается у нас, все через пятую точку, на которую еще наглым образом никто не обращает внимание. Все эти попытки обозначить значимости внутри самой страны именно в виде ее непосредственных представителей и так называемого отечественного продукта если и дают определенный результат, то уж никак не республиканского масштаба. Нам не интересен цвет трусов Кайрата Нуртаса, при том, о трусах Макаревича мы бы читали с упоением. Это такой коммунизм восьмидесятых, если хотите, когда суть не в трусах и даже не в их обладателях, а в стойком желании ощущать себя человеком мира (в трусах или без). Стерилизация всего и вся политического, посредством выпиливания любой партийной и даже единичной активности отдельно взятого троечника, тем более отражается на этом внутреннем трепете, который может быть и противен большинству, но как целеустремленная пиявка и не думает упускать возможность для проявления своей природы.
Может быть конечно хрен с ним всем этим, работать, кататься по миру рассказывая престарелому французу что у нас тоже елбасизм демократия, только мы забыли о нашем ближайшем и неприлично громадном соседе, который все-таки опережает нас в желании говорить и высказываться, хотя и с крайне неприятными последствиями, но об этом ниже.
Молчание местных ягнят за второй десяток лет строительства астанасы Астаны позволило и позволяет по сей день совать в умы все еще советского контингента все ту же, неприлично московскую пропаганду. Мы попросту не можем видеть мир как-то иначе, нежели сквозь призму триколора, потому что доктор в конце девяностых убедил нас в том что глаза вылечены, однако очки пока-что снимать не рекомендовал, так и ходим в них, двадцать лет. Конечно, мне тоже довольно-таки сложно ответить что же мы должны были делать во время славянского кризиса наших соседей. Вот только географическая отдаленность одних братушек и близость других сыграла с нами злую шутку. Рожденные в СССР, справедливо плевать хотевшие на отечественное хабаровидение примкнули к сигналам своих кровных спутниковых антенн, жадно поглощая поток безудержной киселёвщины, соловьёвщины, мамонтовщины и прочих разновидностей жидкого стула. Житие в русской реальности, в существовании которой я себе признаюсь и между прочим не вижу в этом для себя ничего ужасного, создавало и создает картинку оной реальности. Игнорирование зрелищ и умалчивание свобод в рамках одного радужного государства раздавливает головы вне зависимости от наличия насущных хлебов. А они все строят, именно они, не мы. Мы хотим жить, а их заставляют а они хотят строить какой-то непонятный никому город, чего ради? Давайте сначала научимся думать, это ведь полезно, очень может быть.
К посту я прикрепил изображение, это так называемая пропаганда на примере аддитивного смешивания цветов. Не хотелось бы показаться голословным, однако возможность другого видения соседей с которыми мы соседствуем исключительно через нашего (да простит мне Просвирнин) пухленького соседа, мне не представляется возможным, по крайней мере в ближайшие лет тридцать точно. Оканчивается 2014 год, они все также строят столицу и думают как будут убеждать гостей в собственном свободолюбии через пару-тройку лет. А мы, вроде бы есть, но мне кажется, что нас нет.