Я не умею писать стихи. Да, и с прозой в последнее время у меня огромные проблемы. Я не так умна, как хотелось бы. Как пытаюсь себя показать. Как все верят, что я есть.
Я прочла очень мало книг. Не люблю олдскул. Не понимаю артхауса. Я в общем-то и не мудра даже, потому что мудрая девушка знает, когда надо остановиться. Во всем. Мудрые никогда никому не кажутся смешными. А я смешная. И злая. С сарказмом, хотя сама порой его не понимаю. Мне раньше нравилось во мне сочетание несочетаемого. А сейчас раздражает. Во мне сочетаются самые неприятные черты. Ей-богу, лучше бы была гармония серой мышки. Тупое самое, что я и есть серая мышь. Но из тех, что пытается казаться цветной. Яркой. Интересной. Привлекательной. Ключевое слово — казаться. Да, я понимаю, что одни эти попытки и выделяют меня. Но ведь это одно из тех самых противоречий. Я не яркая, но я пытаюсь ей казаться. И страдаю от этого.
Когда устаю цветить, я становлюсь обычной. А мне не верят, тормошат, говорят: эй, это же не ты! и я сама уже не знаю, я или не я. иногда приходится специально так ныть, чтобы кто-нибудь сказал, ты не такая. ты — огонь. клевая, классная, умная, начитанная, интересная. Иначе стали бы с тобой общаться. А я так искренне верю в «скажи мне кто твой друг, и я скажу, кто ты», что приходится соответствовать. У меня ведь и впрямь все друзья офигенные. Разве могу быть я в таком случае отстоем? Даже если я слушаю Токио Отель.
Черт, херь какая-то написалась, а мне нравится. Чувствую себя особенной какой-то. Мои эмоции сейчас только в унитазе сгодятся, но зато, как написано-то.
АПД: кажется, это писал какой-то псих