Очень часто я использую этот дневник для хранения текстов, новостей, просто своих записей (а для чего ещё нужен дневник!). Рассказик, который будет приведён ниже, уже был опубликован (27 августа 2009) в другой блог-платформе, но хотелось бы хранить всё в одном месте, да и слишком редко я захожу туда.
-… На выставке будут представлены самые закрытые работы художника. Некоторые из них зрители увидят впервые.
С вами был Антон Красный, Курган, специально для КТВ…
Всё? Уффф, и правда, работы здесь, мягко говоря, не ахти!
— А что ты хотел? Художник заработал нужную славу, теперь может продать трэш поклонникам или якобы ценителям, которые увидят в этой мазне что-то прекрасное!
— Но что прекрасного можно увидеть в чёрной точке на холсте?
— Нууу… знаешь, это не ко мне, это к всяким там философам. Ладно. Пошли уже! Нам надо теперь к пожарникам: Костя просил снять пару кадров для его сюжета.
— А я там обязательно? Просто от этих психоделических картинок у меня голова разболелась!
— Нет не обязательно. Иди домой!
Антон вышел из выставочного зала на свежий воздух. Будто его вытащили из под пресса. Он направился прямиком домой, благо, до дому идти всего два квартала. Места здесь он знал и пошёл через дворы. В одном из дворов он упал без сознания, потому что его огрели чем то тяжёлым по голове. Через два дня, не выходя из бессознательного состояния он умер.
Здесь автор делает небольшую сноску.
Вышеизложенный текст, даже будучи написанным простым школьником на сочинении, не заслужил бы и четвёрки. Т.к. нет ни сюжета, ни композиции, ни даже языка. Просто какой-то непонятный кусок из непонятно чего. Но на этом рассказ не заканчивается.
Итак первый вопрос, который, наверное, задаст читатель это — кто убил бедного журналиста? Меня это не сильно волнует, однако следует ублажить любопытство читателя. Его убило несколько факторов. Первым оказался, конечно, пьяный дворник Степан, который закончил технический институт, некоторое время работал на местной ТЭЦ, ну а слово пьяный, думаю, объяснило вам, почему он обрёл своё место в жизни в виде дворника. Вторым фактором стала больница. Да, к сожалению у нас больницы не как в «Докторе Хаусе», потому выжить Антону не суждено, хотя шанс был приличный. Но хочу вас обнадёжить, что преступник-Степан скончался от всё того же алкоголя. Он умер в постели с жирной официанткой от инфаркта (инсульта? какая разница!).
Антон открыл глаза. Перед ним мелькали пространства, причём с такой скоростью, что он тут же закрыл глаза. Последним местом, где он был, была огромная яма в которой стояли несколько стульев и разбитая машина.
— Ты как живой?
Антон открыл глаза, увидел перед собой диван, на котором сидело два человека и внимательнейшим образом смотрели на него. От любопытства они даже немного согнулись в спине, чтобы быть ближе к объекту.
— Кто вы такие?
— Дурак! Я — голос в твоей никчёмной голове. А ты в данный момент вообще телевизор. Не верь глазам!
У Антона в голове бешено завертелись вопросы, почти так же, как и картинки перед его глазами, потому он просто застыл в онемении.
— Так! Ладно! Сам всё сейчас объясню, хоть это и бессмысленно. Как это не прискорбно, ты умер. Умер окончательно и бесповоротно. Есть ещё одна интересная новость. Ты герой рассказа, а я твой автор. Т.е. весь мир в котором ты жил — а жил ты на протяжении половины страницы — был выдуман мной. Ты мог бы быть стулом, я бы мог тебя назвать Машей, ты бы мог работать дворником, как и твой убийца… хм… но тебе повезло, ты такой какой ты есть. Единственное, в чём тебе не повезло, так это в том, что твой автор сейчас страдает шизофренией и вообще разговаривает с тобой.