Это была обычная трехкомнатная квартира, обычный субботний вечер,но, в то же время, в одной из комнат умирала маленькая жизнь. Удалялись совместные фотографии, одни на двоих песни, воспоминания мысленно закидывались в мусорные ящики и сжигались на воображаемом костре, вокруг которого плясали ожидания новой жизни и амбиции,порожденные молодым,зеленым еще умом. В огне умирали тысячи приятных и теплых моментов,которые составляли,хоть и не большую, но значимую эпоху. Эпоху первой крепкой дружбы, ночных разговоров, сокровенных тайн,шумных вечеринок, глупых фотографий, готовки печенья,планов на будущее и прочих мечт, вроде рисования образа будущего прекрасного принца и обсуждения количества будущих детей. Всё это, все эти чудные мгновения забивались планами на будущее и, под конвоем амбиций, отправлялись в своеобразные, воображаемые концлагеря. А там они держались некоторое время,после чего,приниженные и засуженные, они сжигались цинизмом,сарказмом и игнорированием того,кто был второй половинкой этих радужных и счастливых моментов.
Вот так вот убивалась жизнь, киллером которой был назначен мозг,который заодно вырубил и сердце,чтобы было проще.
Вот так просто, в обычной трехкомнатной, в обычный субботний вечер.