Ум постоянно беспокоен. Всё бы ничего, но отвлекает жутко.
Знаю, что нужно, знаю, что должна, но из-за этого беспокойства ума что-то забываю, а до чего-то не дотягиваюсь.
Самое время для того, чтобы переориентироваться. Стереть и написать заново. Выдохнуть до последней молекулы и вдохнуть. Билет, наконец, купить... куда-то туда. И, лучше бы, безо всяких "оттуда".
Но оно, беспокойство, мешает.
Ему, беспокойству, хочется понять, осмыслить до конца, прочесть до последней буквы, разглядеть каждый пиксель, расслышать каждый звук, запомнить каждую букашку, и только потом - туда.
И ему, беспокойству, точно надо знать зачем. И почему.
Шло бы ты лесом, дорогое моё беспокойство. Не просто дорогое, а дорогущее - тысячи часов, десятки тысяч тенге, потраченные на что-то не то, сон недоспатый. Бесценное ты моё, иди-таки лесом. Куда-то в глубокое детство, на крайняк - в отрочество. Там уместнее будешь. Почувствуешь себя как дома, разыграешься и развернёшься на полную катушку. Попляшешь на измятой постели, поплачешь в раскалённую подушку, пошепчешь в горячую трубку, напишешь чего-то в дневник - там тебе место. А я как-нибудь найду себе своё. Не переживай за меня, пожалуйста.