Закон жанра, мой мозг, мой мозг все чаще думает шаблонами, он как пассажир лифта на двадцатый этаж, лифт сломается, а он не сможет подняться по лестнице, начинает забывать как. Мышление атрофируется, иногда мне кажется что люди делятся на две группы, те кто создает и те кто поддерживает уже созданное. Вторая группа спит, им не нужно мышление, не нужна свобода воли, людей не хотят видеть свобода мыслящими, иногда мне кажется, что массы это всего лишь ресурс, но кто управляет этим ресурсом, вот здесь я не могу найти ответ, политики? Это выходцы из общества некомпетентные, эгоистичные, узколобые люди, которых больше волнуют деньги, и это же говно осуждает те от куда политики и вышли. Большинство людей хотят деньги, много денег, спросив для чего они им вы услышите только потребление. Потребление, а что дальше, после машины, дома и барахла, кто нибудь думал об этом, я думал, даже у самой дорогой машины или побрякушки есть срок эстетического удовольствия, как у велосипеда в детстве, что вы так просили у родителей, мой до сих пор валяется у бабушки, так стоит ли торт свеч? Стоит ли ваша жизнь того, что бы строить свой комфортный мирок потом и кровью, который может рухнуть за одну ночь? Стоит ли много думать, если даже со школы вас учат думать так как написано в учебниках, а ваше мнение не кого не интересует? Стоит ли жить, той жизнью к которой тебя все подталкивают? Ведь, чего стоит один человек, против целой эпохи? Стоит ли рыбе плыть против течения?
Я думаю об этом, курю вечером на лавочке, сегодня прохладно, а каждая затяжка приближает смерть сигареты, человек и есть сигарета, по большому счету мы не дороже одной сигареты, даже не важно как она горела ,все равно она погаснет, и сколько поколений создателей пожертвовало собой, благодаря которым мы перешли от каменных орудий, до ай фонов и мировой сети. Я думаю, что каждый такой человек жертвует, без жертвенности нечего не добиться.
Похожи ли человек на сигарету, и похож ли я на эту сигарету? Сколько мыслей породил мой мозг, но ни одна из них не была новаторской, сколько я не написал строк, но даже они не дают мне удовольствия от прочтения, а многие даже отвращения. Сколько мое больное воображение перенесло уродства на бумагу, но все рисунки мертвы. Я не более чем, мой бездарный сосед, не более чем любой человек в автобусе со своими недостатками. Я чей то сын, чей то брат, парень пустой и болтливой подружки, чем я отличаюсь от других, люди идентифицируют себя разными внешними вещами, может потому что бояться признаться себе в том, что они не какие не особенные? Я думаю, что мы все разные, но в нас нет ни чего особенного, тем более уже холодно и мне пора домой, а вопросов мне уже хватит.