Оказывается, в бреде эфемерности больше, чем во времени. Время перетекает так по-шпионски тихо, прикидываясь твоим лучшим другом и задаривая подарочками надежды из арсенала вечности, но удержать его невозможно. Мы все в его власти, и не только потому что не совладать с течением, а больше потому, что сознание наше полностью пронизано им – временем, мы ведь и время временем измеряем, и во времени существуем, и без времени жизни не представляем. А момент такой момент. Ничего более неуловимого человечеству неизвестно. Казалось бы. Да и нет. К примеру бред, соулмэйт момента. Вот сейчас, в данный момент он бред, а через полминуты, глядишь, уже приоделся в какую-то логическую форму и строит из себя ноу-хау у кривого зеркала. И не угадать, когда ему в следующий раз приспичит превратиться в кого-то другого, нелогичная такая неуловимость. Ну или поймать его – тоже никак. С моментом как-то все-таки проще. Задержи дыхание, зажмурься, посиней и на тебе с новым вздохом carpe diem. А бред – он товарищ хитрый. Вот пишешь, вроде бы, пишешь, стараешься. Вроде бы и вдохновение тут, и ручка под рукой, а бреда все равно не вышло. Или вышло?
А цивилизованные люди киви делят пополам и выедают чайной ложечкой. Оказывается.